tag:blogger.com,1999:blog-190229082024-03-14T04:26:39.252+01:00harresian zuloUn boquete de tamaño humano.
Un boquete en el muro.
Un boquete por el que se cuela tu voz.
Un boquete por el que pasas si te da la gana.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.comBlogger100125tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-58079935985330508742010-01-25T17:20:00.005+01:002010-01-27T12:23:07.003+01:00Amor - dazadoNada.<br />Ni un sorbo de jodida autocomplacencia.<br />Dos manos vacías<br />y un hombre atrapado<br />entre ellas.<br /><br />Asi te veo, cuando me follas con rabia,<br />así me abraces desnudo,<br />así me revientes sin mirarme,<br />y después, cuando ya respiras,<br />te oigo pensar en ti.<br /><br />Déjame a mi mi cuerpo,<br />que me escuece el alma si me tocas.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-33258441926968502402009-06-03T11:10:00.002+02:002009-06-03T11:14:07.322+02:00De monstruos y tamañosY yo que siempre pensé que el Monstruo de Leganes era un dinosaurio marino...<br />ahora va y resulta que es un insignificante y diminuto virus.<br />¡Será cochino!Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-2794997199102964672009-04-08T12:53:00.004+02:002009-04-08T19:39:26.027+02:00SantidadMientras hay quién prefiere encomendarle al Altísimo el cuidado de Su Santidad, yo prefiero seguir encomendándole el cuidado de la mía al latex. O al poliuretano, si es que me encuentro con santidades alérgicas a las encomiendas naturalesPoldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-68708886810010677372009-03-31T13:01:00.005+02:002009-04-02T13:03:08.828+02:00Mar muerto tan mediterraneoSe que andas por ahí,<br />querida Decencia,<br />se que andas por ahí,<br />aunque no me cojas las llamadas.<br /><br />Que andas siempre reunida, preocupada,<br />y casi sin razones convincentes.<br />Que te empleas sólo en excusas mal atadas<br />y crisis de unos pocos.<br /><br />Y sabes que mientras tanto,<br />querida Decencia,<br />sabes que mientras tanto<br />se han vuelto a extraviar en el mar<br />otras casi trescientas miradas<br /><br />Yo te llamo y te llamo,<br />por si encuentras alguna entre tanta ola,<br />por si llegas antes de que sean<br />cuento radiofónico,<br />víctimas de no se qué nueva mafia.<br /><br />Pero tu no me coges las llamadas,<br />aunque se que andas por ahí,<br />aunque se que andas ocupada<br /><br />Te dejo en el buzón de voz este grito<br />por si olvidaste el ruido de las ganas<br />entre tanto jodido silencio<br />de indiferencia humana.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-38291695636049640442009-03-27T12:15:00.005+01:002009-03-27T12:52:00.933+01:00Universo y CiaTuve una gata blanca, gris y rosacea.<br />La llamé Pinky.<br />Pinky sabía que era una gata muy especial,<br />porque todo el mundo decía que ella era una gata muy especial.<br />Pinky salía a pasear conmigo al atardecer.<br />Yo paseaba delante, y Pinky me seguía como una gata faldera.<br />- Mira esa gata rosacea, decían,<br />le sigue como si fuera un perro.<br />Pinky caminaba altiva y hacía miau,<br />o miauuuuuu si alguna flor le interasaba,<br />o miauuuu miauuuuuu si estaba muy cansada.<br /><br />Todos tenía ojos para Pinky.<br />También los tenía un buho real.<br />El buho real que se llevó, aquella noche,<br />a mi gata Pinky, la gata rosacea tan especial.<br /><br />Ahora tengo una gata blanca<br />a la que no he puesto nombre.<br />No me sigue en mis paseos<br />y se pasa las noches con la cabeza girada,<br />mirando al cielo y las nubes afuera del balcón.<br />La gente dice que es una gata de porcelana,<br />pero yo se que mi gata blanca espera<br />que algun Buho mago la lleve a los cielos.<br />Porque, aunque nadie nunca me lo dice,<br />yo se que ella es una gata muy espacial.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-37625474081595701202009-03-24T11:03:00.004+01:002009-03-24T11:15:24.682+01:00Rumor de otoñoAtardece el día en la hora del sinfín.<br />Raúl conduce en la cabina. Yo en el remolque.<br />Manos hundidas. Raíces en grano de trigo.<br />Olor gramineo, sudor recién cosechado y la espalda...<br />la espalda en rumor, en picor de otoño.<br /><br /><span style="font-style: italic;">-Voy a darle vuelco. Arranca el sinfín</span><br /><br />cosecha cosechaco sechacose chacosecha.......Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-63955275092132399882009-03-05T15:08:00.005+01:002009-03-06T17:53:17.946+01:00Perplejidad o aleluya: Nos descubrieron! Por fin nos descubrieron!No hace apenas ni tres días<br />y ya se nota el cambio en Euskalherria.<br /><br />Hoy la mañana ha nacido despejada,<br />pero para la hora del café de las nueve<br />en vez de cuajar la nieve<br />ha cuajado una tremenda granizada.<br /><br />Y por puro desconocimiento se me antoja<br />que quiza la sea la "profunda democracia"<br />esa cosa tan blanca, tan dura y que tan poco mojaPoldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-65344322140057965262009-02-24T11:51:00.003+01:002009-02-24T12:20:52.290+01:00¿Por qué no me fio?Estamos en campaña electoral en lo vasco. Hay carteles por todas partes. En los carteles hay personas sonrientes. Y poniendo cara de esperanza (no aguirre, claro).<br /><br />- ¿Te gusta el señor de ese cartel?<br />- Psss...<br />- ¿Y por qué pssss? ¿No es buena persona?<br />- No se, la verdad. Supongo que será buena persona...<br />- Y entonces por qué no te gusta<br />- Pues porque no me fio<br />- ¿De qué no te fías?<br />- De lo que decida. No me gustaría que ese tipo deciera nada por mi.<br />- ¿Y quién quieres que decida algo por ti?<br />- Yo<br />-¿Y entonces, por qué no estas tú en los carteles?<br />- Porque no me fio<br />- ¿Porque no te fiás de ti?<br />- Porque no me fio de tener que tomar decisiones por otros<br />- ¿Y entonces por qué vamos al parque si yo quiero ir al cine?Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-26433838518610888022009-02-16T20:25:00.008+01:002009-02-19T13:26:06.083+01:00AlguienAlguien me dijo ayer que no hay nadie detras de los blogs.<br />Y yo me puse muy discursivo y le dije que si que hay.... alguien...<br /><br />Hola... ¿hay alguien ?<br /><br />¿Alguna inquietante mengana?<br />¿Algún desquilibrado zutano?<br /><br />:)<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Nota:</span><br /><ul><li>Post en modo "obra pública contracrísica". </li><li>Se aceptan aportaciones o planes de rescate. </li><li>Bienvenidos desempleadasos</li></ul>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-5209925923605375192009-01-29T17:48:00.002+01:002009-01-29T18:07:51.753+01:00LiteralidadEscribió para decirme:<br /><br />- "deberíamos sentarnos una tarde a revisar las líneas estratégicas"<br /><br />Llevamos ya dos días sin levantarnos. Ella emplea emplea alma y cuerpo en matizar mis circunvalaciones, y yo sigo perdido en pliegues húmedos y comisuras de labios.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-21810153637202024762009-01-13T10:39:00.003+01:002009-01-13T14:44:50.410+01:00El tunel del tiempoY como primera contribución a la lucha<br />contra cambio climático y el calentamiento global,<br />la soberana asamblea de representantes para todo<br />ha decidido:<br /><br />Que el tiempo ya no vuele más.<br />Que a partir de ahora el tiempo enfríe<br />y viaje en tren.... de alta velocidad.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-3024149957916549322009-01-09T11:42:00.008+01:002009-01-09T16:22:11.285+01:00Idiomatica militari<span style="font-weight: bold;"><br />Gazapo:</span><br /><br />1. Genocidio perpetrado ordenadamente por hijos de un tal Holocausto<br /><br />2. Error armado de un tal "dios único y verdadero" cuando se enfrenta a su inexistencia.<br /><br />3. Errata en la página XY del "tal"mud: (no) mátaras<br /><br />4. Ciudadano erroneo y sin derechos asesinado en una estrecha franja de terreno<br /><br />4. Error histórico de sensibilidad y diseño. Este cuasi-estado se autodestruirá en diez bombasegundos<br /><br /><span style="font-size:78%;">Autor: Fundación por la Recuperación del Argumento y la Capacidad de Asombro</span><br /><br /><span style="font-size:78%;">Me entristece y me encoleriza que los hombres armados entiendan así lo de "la entrada de año".<br />Aunque claro, lo de hombres armados y capacidad de entendimiento...<br />Si alguien quiere ver un buen <a href="http://www.opendemocracy.net/article/israel-and-gaza-rhetoric-and-reality">análisis</a></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-67667352884359057142008-12-01T10:48:00.017+01:002008-12-02T11:18:37.792+01:00Bizitzari lotzen zion zilbor heztea...Hoy ha muerto Mikel Laboa.<br />Y mi alma llora de frio.<br />Hoy ha muerto la nieve que cae,<br />y en su sutil mortaja blanca<br />ha atrapado una dulce voz de pájaro:<br />la que desde muy niño me arropaba<br />en los vascos días de invierno.<br /><br />Eskerrik asko Mikel.<br />Agur eta ohore.<br /><br />Hoy lloro por mi,<br />porque también muere<br />lo eternamente bello.<br /><br /><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzvtkNKajnmoRqNvmVRnQm79Qp1nXLeWYQl5YRag0pku4dFuzKPoAtulQgvN2Svl9RERW5Sv-Wgbck' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">update:</span> en "<a href="http://esdeab.blogspot.com/">escritas desde abril</a>" encontrareis una<br />buena selección de sus canciones acompañadas<br />de traducción.<br /><br />Eta euskaldunak zaretenontzat gaurko <a href="http://www.berria.info/hasiera/">Berrian</a><br />gehigarri berezi bat dago bere omenez<br /></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-57103891722259044232008-11-21T17:11:00.005+01:002008-11-21T18:00:15.917+01:00Descartes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiuyS5fwvQhUBw705aWXfNEW5n3W_l0gzhKioNKxrW_zkTLDYUoW2azm7sqC6jEc692JzZSbAj1LXnxV3OJu76G0kwPmuWBhyphenhyphentsF7NnIbOBNIXdKUMbjnt8vaSi0srBz8Eu8cV/s1600-h/logocarritotransparente.gif"><img style="cursor: pointer; width: 135px; height: 172px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiuyS5fwvQhUBw705aWXfNEW5n3W_l0gzhKioNKxrW_zkTLDYUoW2azm7sqC6jEc692JzZSbAj1LXnxV3OJu76G0kwPmuWBhyphenhyphentsF7NnIbOBNIXdKUMbjnt8vaSi0srBz8Eu8cV/s320/logocarritotransparente.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271145884763215874" border="0" /></a><br />"Oigo la radio, luego<br />debo ser gilipollas<br />por que aún<br />no he comprado nada<br />en Mediamarkt"<br /><br /><span style="font-size:78%;">Dedicado a las buenas gentes de <a href="http://www.consumehastamorir.com/">Consume hasta morir</a></span><br /><br /><img src="file:///D:/DOCUME%7E1/euppecaj/CONFIG%7E1/Temp/moz-screenshot.jpg" alt="" />Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-17130961977987189552008-11-07T20:51:00.011+01:002008-12-02T13:09:27.563+01:00Peninsula Ibérica - Londontaun ¿Trip or trick?LKJ. Poetry and bedbugs<br /><br /><br />- (trad. ) <span style="font-style: italic;">Hey Poldark! Tengo muchas ganas de verte. He organizado una quedada en el pub de Brixton ....aunque ya no se si tendrás tanto interés en ir (sonrisa con paraguas de gentleman). ¿Quieres que invite a alguien más? Creo que Shiobhan, Annie y Antton andan por Londres...</span><br /><br />- Fuck you Andy! Fuck you.<br /><br />No he aparecido. Frente Brady's Pub me paro a pisar recuerdos. Una baldosa rota cubre la tumba a la jodida memoria. Salto y salto. Que no descanse. Ni en su paz. Que se retuerza en el valle urbano de los caídos. Sola entre amantes del pasado.<br /><br />Unos pocos metros mas allá esta Linton.<br /><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Linton_Kwesi_Johnson">Linton Kwesi</a>. Linea aparte.<br /><br /><span style="font-style: italic;">- Hey bro, cuando llegaste a Londotaunn?<br />- Hi L. Vengo a escucharte. A oirte cantar.<br /><br /></span>Linton Kwesi pone pose Dub y me invita a pasar.<br />Dentro hay cinco o seis personas dispuestas,<br />a rapear.<br />Linton pregunta qué, pregunta cual.<br />Digo sonriendo:<br />y qué fue del orden mundial tan suyo?<br />el orden natural.<br />Ya no hay palabras que lo cuenten, hermano<br />así que lo tendremos que volver a inventar:<br />A New Word Hawdah<br /><span style="font-style: italic;"><br /></span><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxqTc87KkPPR_bsM-n4OIPHKPAB7A0FEnqioiXS2glb7mcWKPajrIF4_ossQ7ONeN1l-JLxvP64Pjc' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-61421740192095183842008-10-23T11:15:00.004+02:002008-10-23T11:51:32.764+02:00Querer con huevos- Es duro querer. No se, estoy confundida. Tantos años viéndolo levantarse y desayunar. Comer, cenar juntos... Joder!, no se que hacer. Y ahora.....¿ahora qué?....Claro que le quiero, pero ya no se si le quiero como le quería. Ahora es quererle pero diferente. Y menos también.<br />- Osea, que le quieres pero menos....<br />- No se, chica... menos... he dicho menos pero tampoco puedo medirlo... igual es que necesito verle un poco menos...no todo el rato<br />- Que quieres más tiempo para ti...<br />- No...no es eso...si ya tengo tiempo....es que quererle es duro...<br />- Que no quieres tener que quererle...<br />- Si, eso, que quiero quererle sin que por no quererle sienta que le quiero menos...<br />- Ya.... es muy difícil querer y el amor...<br /><br />Iker ha pegado el último de sus cromos de Ben 10.<br /><br />- Ama...¿Y por qué dices que es difícil querer y no se qué del amor...y eso?<br />- Iker hijo... esto es una cosa nuestra. Mía y de Josune...<br />- ¿Qué es tuyo y de Josune?....lo de querer, el amor y eso?.... Yo también se qué es querer y el amor y eso.<br />- ¿A si?<br />- Si. Es un huevo frito....<br />Yo siempre quiero untar un huevo frito. También me gustan las croquetas, vale, y no me acuerdo del huevo si las como. Pero aunque no me dejes comerlo todas las noches yo siempre quiero un huevo frito. Lo quiero, lo amo..., y eso.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-19357150509003186992008-06-16T15:53:00.006+02:002008-06-18T10:56:05.305+02:00plough and roll querido Watson-<span style="font-style: italic;"> ¿Cómo se te ha ocurrido venir a la boda en bici y vaqueros? Hijo, la verdad, después de todos estos años ya no se si me das pena o envidia...</span><br /><br />Le he dado un beso. Está muy guapa. Por el vestido raso con gusto. Y porque ya no tuerce el gesto cuando le digo que esa mañana de iglesia soy un poquito más ateo.<br /><br />-<span style="font-style: italic;">Si estuviera tu padre....</span> dice sin cara de mujer incompleta.<br />-<span style="font-style: italic;">Se estaría descojonado de toda vuestra inversión social en catecismos y comida para el tío fraile. Y también de esa señora de ahí vestida de sugus con lazo.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Ya....por eso le echo de menos.... anda, acércame uno de esos cócteles de champán</span><br /><br />Vuelvo y me la encuentro hablando con "esa señora de ahí", una mujer pequeña de grandes curvas. Labios carmín pasión y pestañas embreadas en cara sobre fondo blanco. Vestido boutique "Mecaguen laelegancia". Gasa dos cuerpos con blusa verde melón y falda rosacea. Remantando, un enorme lazo rojo a la cintura.<br /><br /><span style="font-style: italic;">- ¿No la conoces verdad?. Es tu tía. La hermanastra mayor de la abuela.<br /><br /></span>Sonrío y me acerco para un beso. Me besa la mejilla, despacio, mientras me abraza y no me dan ganas de soltarla. Así que nos acomodamos. En ella se está bien....<br /><br />........y escucho a Tame en Johannesburg, hablando hace ya años. Contándome sentado cómo, en su pueblo, es costumbre que antes de la boda, la hermana mayor de la futura esposa pase la noche con el novio. Que le enseñe cómo tratar a su hermana, cómo sembrar su espacio con tanto placer y gusto que después haya alguna oportunidad de que germine el amor.<br /><br />Y al separarme de sus brazos no dejo de pensar en mi abuelo, y de escuchar a mi madre decirme que, para ser ateo, llevo hoy un careto que parece que acabara de ver a Dios.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span><br /></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-89549198694542912082008-04-16T11:45:00.006+02:002008-04-17T20:36:59.316+02:00Elemental querido Watson<span style="font-style: italic;">-¿Puedes llevarle tú las llaves?</span> -me dice Jan. <span style="font-style: italic;">No me siento muy bien. No se, voy a tumbarme un rato a ver...<br />- ¿Y cómo es el tío ese? No le he visto nunca.<br />- Bah! Hemos quedado en el banco frente a la puerta del local. Es un tío gordo, medio calvo y pantalones sucios. No tiene pérdida.<br /><br /></span><div style="text-align: justify;">Son las ocho y cuarto pero todavía hay luz. "No-tiene-pérdida" espera en el banco. Un gran hombre con perilla espontanea y luz de tarde. Espera sentado bien. Sentado tan bien que la sonrisa se ha puesto cómoda y el medio pelo se ha repartido con gusto por el espacio. Sin apelujarse aquí o allá. Pantalones azul mahón y camiseta de manga casi corta que, más que estar, son sucios. Esa suciedad alegre tan bien sentada.<br /><br /><span style="font-style: italic;">- Aupa! Vengo por lo de las llaves. Las encontró Jan tiradas en la puerta de nuestro local. </span><br /><span style="font-style: italic;">- Ahh!, tú también estás con esa banda.... os suelo escuchar mientras trabajo.<br />- Ya.... mira, te paso las llaves....<br />- Menos mal que las habéis encontrado. Los pitos deben andar locos sin que los visite.<br />- ¿Los pitos?<br />- Jajaja! Si, les digo pitos a los pájaros. En plan cariñoso, ya sabes. No se que harían sin mi. Y no se que sería de mi sin ellos.<br /><br /></span>Me ha visto la cara. Y el casi imperceptible pasito atrás. Es mi código para los "no se si me atrevo a preguntar más aunque me encantaría saber de que me hablas".<br /><br /><span style="font-style: italic;">- Es que soy colombófilo. Bueno, quiero decir que empecé por ahí....</span>-dice sonriendo como un niño con perilla. <span style="font-style: italic;">Y no tiene que ver nada con el detective ese de la tele</span> -se carcajea contorsionista. <span style="font-style: italic;">Imagíname a mi pasando desapercibido con gabardina de cuellos subidos y un ojo casiguiñado.<br />- Luego dejé las palomas y ahora soy más canaricultor. Crío canarios. Canarios de concurso. Hace poco saqué medalla de oro española en la categoría "Color Topacios Amarillo"- </span>mientras se levanta orgulloso y me empuja gentilmente hasta la puerta de su local.<br /><br />Dentro hay cientos de canarios de todas las clases y colores en jaulas y voladeros. Repasa detalladamente cada nombre, cada clase, explica cada matiz de color en los listados de la alas de este o aquél. Me dice que pasa muchas horas cada día limpiando jaulas, cruzando razas, tratando de que canarias nodrizas empollen huevos de otros.<br /><br />Sonríe extrañado cuando le digo que me gusta mucho ir al monte a ver pájaros pero que me dan pena los pájaros enjaulados. - <span style="font-style: italic;">Vamos, que eres un poco friki ¿no?</span>, apunta divertido. Se cachondea cuando le cuento que fue una tarde, en el monte, viendo pájaros y colores, cuando me detectaron un leve daltonismo para ciertas gamas. Pasamos así la tarde. Conversando entre "rubinos mosaicos", "inos blancos", y "opales blancos y amarillos", aunque a algunos yo no los vea.<br /><br />Y no duda cuando le pregunto por qué pasa tantas horas cuidando canarios enjaulados:<br /><br />- <span style="font-style: italic;">Pues porque estoy enganchado a la belleza</span><br /><span style="font-style: italic;"></span><span style="font-style: italic;"></span><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><span style="font-style: italic;"><br /></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-88709764855390905712008-03-26T10:15:00.005+01:002008-03-26T11:20:11.323+01:00Esta isla y amo.Hoy he amanecido isla caribeña.<br />Es un día intermedio,<br />ni lejos ni cerca del aniversario<br />de aquella mi revolución.<br />Y no se de qué vestirme.<br /><br />Hace tanto frío en las calles<br />que se me endurecieron los bloqueos.<br />Y entre los restos de horizontes y mareas bravas,<br />flotan carteles con fotos de héroes<br />y lágrimas que me brotan de cada exilio.<br /><br />Y aunque hoy no pueda hablar de continentes,<br />ójala que las olas traigan gritos de<br />"Tierra a la vista" ó "Quédate esta noche"Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-88244030371828861922008-03-11T10:24:00.005+01:002008-03-11T10:41:29.193+01:00Jornada de reflexión-es1. Ahora que me ha quedado claro para qué sirve el voto útil,<br />sólo me falta saber para qué sirven los inútiles con voto.<br /><br />2. A veces parece que la esperanza no quiera ser vasca,<br />aunque insista en que se apellida aguirre.Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-2480916429637718482008-03-05T11:27:00.002+01:002008-03-05T11:42:26.743+01:00Entre mis favoritas<div align="right"><div style="text-align: left;"><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> Nada es fácil y tampoco la vida</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> son tan duras las horas, tan largas las esperas</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> que andas así, bailando</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> como un pez en la mano o un papel en el fuego.</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> </span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> Que este tiempo sólo y sólo de nieblas</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> nunca consiga paralizar tus pasos</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> y andes así encerrado</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> como el mar en las conchas o el grito en las</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> campanas.</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> </span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> Busca la gente de mañana</span></a><br /><a name="cancion1"><span style="font-size:-1;"> la que tiene en sus manos las olas de la vida.</span></a><br /><div style="text-align: left;"><a name="cancion1"></a><span style="font-size:-2;color:#ffffff;">Busca la gente de mañana]</span></div></div><div style="text-align: left;"><a name="cancion1"> </a></div></div><a name="cancion1"></a>Pablo Guerrero<br /><pre><br /></pre>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-70511407921764157782008-02-19T13:33:00.003+01:002008-02-19T14:43:38.649+01:00Con nocturnidad y alevosía<div style="text-align: justify;">Haseeb Ahmed llegó después de que anocheciera. Venía vestido de occidental. Vaqueros, camiseta, gorra adidas, repeinado con raya y fuerte olor a colonia. Me extrañó su forma de "pasar desapercibido".<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Yo le esperaba enfundado en el Shalwar Kameez blanco <span style="font-size:100%;">(</span><span style=""><span style="font-size:100%;">conjunto de pantalón muy ancho y camisa larga hasta las rodillas) que me había regalado su padre el día anterior. Tomaba té aromático en un café cercano a mi hostal. Le extrañó mi forma de "pasar desapercibido".</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style=""><span style="font-size:100%;">Subimos al coche de Haseeb y comenzamos una loca carrera de obstáculos entre burros, personas, bicicletas y mototaxis. A golpe de claxon, gritos y volantazos nos aproximamos a la zona noble de Islamabad. -<span style="font-style: italic;">Las embajadas</span> -comentó Haseeb como con orgullo de pertenencia. -<span style="font-style: italic;">Aquí trabaja un hermano mío</span>-.</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style=""><span style="font-size:100%;">Nos adentramos en un laberinto de callejuelas oscuras hasta llegar al portón de un garaje. Haseeb hizo sonar el claxon varias veces. Tocar el claxon es una gran forma de pasar desapercibido. El portón se abrió titubeante y nos adentramos en la trasera de un edificio elegante. Aparcamos el coche a unos pocos centímetros de la única puerta iluminada con una bombilla cansada. Esperamos en silencio.</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style=""><span style="font-size:100%;">Alguien abrió la puerta de la casa. Introdujo una linterna por la ventanilla sin cristal del copiloto y nos cegó en silencio. Era una mano como de hombre de mediana edad y barba que sonreía. Alumbró nuestros ropajes. Se detuvo en mi cara. Hizo lo mismo con Haseeb. <span style="font-style: italic;">- Un pashtun vestido de americano y un americano vestido de pashtun. Curiosa forma de "pasar desapercibido"- </span>pensó.</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br />Sin mediar palabra se giró hacia el interior de la casa y comenzó a introducir latas de Heineken y Budweiser por la ventanilla del coche. Mientras Haseeb las metía ordenadas en dos maletínes con pinta de congreso de ONGs, yo....yo estaba en medio.<br /><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style=""><span style="font-size:100%;">Pagó y arrancó con prisa. Salimos marcha atrás y quemando rueda. El olor a neumático abrasado se mezcló sutilmente con el perfumede Haseeb. Él volanteaba, sonreía complacido y hacía sonar el claxon "como pasando desapercibido". Llegamos a mi hostal. Haseeb entró primero. Yo cogí los maletines de ONG y puse cara de extranjero integrado al pasar por la recepción. El señor del hostal miraba la televisión. Un programa sobre mártires héroes pakistaníes caídos en acción bélica contra la India. Una sucesión de fotos con música militar interrupidas regularmente por imágenes de cazas de guerra en vuelo rasante. Ni me miró mientras "pasaba desapercibido".</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style=""><span style="font-size:100%;">Al entrar en la habitación Haseeb celebró con gran efusividad nuestra incursión en la noche de Islamabad. Me abrazó y abrió cervezas. Se quitó la camisa y abrió cervezas. Me miró con gusto y abrió cervezas. Abrió tantas cervezas que luego quiso acostarse a mi lado.... Y yo, mientras intentaba "pasar desapercibido", le volví a explicar que llevaba dos días con gastroenteritis....y que él estaba muy guapo. Pero que tampoco así, todo desnudo y borracho, era mi tipo.</span></span><br /></div><span style=""><span style="font-size:100%;"><br /><br /></span></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-25741906595736176732008-01-30T15:37:00.000+01:002008-01-30T16:46:15.108+01:00Las nueve y el míoApoya primero la mano<br />y empuja después su cuerpo<br />tras un segundo ingrávido.<br />Así presente, casi suspendido,<br />se sienta a mi lado.<br /><br />Murmura -<span style="font-style: italic;">días</span>-<br />respondo -<span style="font-style: italic;">hola</span>-<br /><br />Callamos mirando al suelo<br />y pasa, azul, el primer urbano: Circunvalación 1<br /><br />El hombre sin prisa a mi lado<br />tose sobre un pañuelo,<br />y mientras apura detenido la espera,<br />pierde una lágrima al frío<br /><br />Murmura - <span style="font-style: italic;">jodido invierno</span>-<br />respondo - <span style="font-style: italic;">ya falta poco</span>-<br /><br />Sonreímos incrédulos al calor, ese ausente eterno,<br />mientras se acerca a lo lejos el otro urbano: Errota<br /><br />- <span style="font-style: italic;">Mire, ya llega el suyo</span>- apunto incorporado.<br />- <span style="font-style: italic;">N</span>o- responde -<span style="font-style: italic;">Me quedo. Este no es el mío</span>.<br />- <span style="font-style: italic;">Pero no pasa ningún otro en esta línea...</span><br />- <span style="font-style: italic;">No te preocupes muchacho</span>- añade acostumbrado<br />- Yo s<span style="font-style: italic;">ólo espero la hora de comer.</span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-55978947204735741012008-01-09T17:25:00.000+01:002008-01-10T10:25:26.203+01:00Llevo lloviendo tanta lluvia gris....Le he comprado el paraguas al primer chino sonriente.<br />Digo chino por la cara asiática. Y por estar en Chinatown, claro.<br />He comido sushi de colorines mientras escampaba. Y no escampa.<br />Lleva lloviendo. Lleva lloviendo. Lleva lloviendo. Y son más de tres días.<br /><br />Me dice un argentino que he conocido en un pub Irlandes que Vancouver tiene el segundo Chinatown más grande de América. Y que por eso le dicen Hongkouver. A mi me ha parecido gris. Y lleva tanto lloviendo que yo más le digo Raincouver. Y el argentino también sonríe. Con acento de British Columbia.<br /><br />Hongkouver o Raincouver o Tantalluviagris tiene trolebús. Yo nunca había visto tantos trolebuses. Y por dentro son como los urbanos. Y por fuera cuelgan de un hilo como para no perderse. Hay muchas líneas de acero sobre las calles. Y al cabo saltan chispas que no secan el agua. Otra trama metálica en la que los momentos sólo brillan cuando ya se apagan.<br /><br />Mientras tomo earlgrey con leche en "este mismo coffe-shop a la izquierda", me urgo en el día buscando una sorpresa. Un mendigo con un carrito de supermercado lleno de bolsas de basura y botellas vacías. Llevo ya viendo muchos. Llevo ya viendo tantos. Y son más de tres días. Nunca pensé que hubiera tantos mendigos en Canada. Que eso era cosa de USA.<br /><br /><div style="text-align: left;">- <span style="font-style: italic;">Hola señor. Qué tal día tiene usted?. No tendrá por casualidad alguna moneda suelta?</span><br /><span style="font-style: italic;">- No? No se preocupe señor. Lamento haberle molestado. Que disfrute del día, señor.<br /><br /></span>Cuando le pregunto a Julia Kim por qué se disculpan tanto los mendigos en su ciudad, sonrie y me dice que está prohibido mendigar. Que temen que les pongan multa. <span style="font-style: italic;"><br /></span></div>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-19022908.post-21631023782201386792007-12-04T10:51:00.000+01:002007-12-04T12:49:43.706+01:00Café concepto<span style="font-style: italic;">"Ante la gravedad de los hechos conviene tener calma y perspectiva..."<br /><br /></span><div style="text-align: justify;">Mikel remueve su café sólo mientras me mira sin mirar. A mi espalda una cristalera navideña. Afuera niebla espesa y breves destellos perezosos, como de sol con legañas. Ander corretea entre nuestras piernas. Va, viene, habla, escucha, sonrie y grita. También desayuna. Comienza el día.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">- <span style="font-style: italic;">Aita, ¿Qué es gravedad, aita?, ¿Y perpectiva, aita, qué es perpectiva?</span><br /></div>- <span style="font-style: italic;">La verdad es que no se por qué pongo la radio por las mañanas. Anda, explícaselo tú - </span>me dice con voz nublada.<br /><div style="text-align: justify;">- <span style="font-style: italic;">Si, si, si!!!</span> - me grita Ander al oído- <span style="font-style: italic;">explícamelo tú, osaba (tío) </span><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">- Vale.... mira, vamos a ponernos de pie.</span><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><span style="font-style: italic;"><br /></span>Trato de ganar unos segundos mientras Ander se planta a mi lado como un soldadito de plomo burlón. Sabe que no me gustan los soldaditos. Tampoco los de plomo.<br /><br />- <span style="font-style: italic;">Gravedad.....gravedad es darse cuenta de que mientras nosotros estamos aquí plantados, todos los Australianos plantados ahora mismo están cabeza abajo.<br /><br /></span>Ander se carcajea divertido e insiste en que le mire lo bien que hace el pino, que lo hace como Sportacus, el de Lazy town. Mikel despierta de su letargo y se propone hacer de padre.<br /><br />-<span style="font-style: italic;"> Venga Ander, acaba el desayuno y no hagas el chorra que vas a acabar vomitando. Y tú, </span>dirigiéndose a mi<span style="font-style: italic;">, no le cuentes tonterías que luego me vuelve loco.<br />- No son tonterías, </span>respondo con disfraz de orgullo herido.<br />- <span style="font-style: italic;">¿A no? Vale, sigue entonces tío listo. A ver, ¿qué es perspectiva pues? - </span>hermano en pose Lina Morgan<br />- <span style="font-style: italic;">Perspectiva... perspectiva es darse cuenta de que, para un Australiano plantado, el que está cabeza abajo eres tú</span><br /><span style="font-style: italic;"></span>Poldarkhttp://www.blogger.com/profile/16561748077876281724noreply@blogger.com12