harresian zulo

Amor - dazado

2010-01-25T17:20:00.005+01:00

Nada.
Ni un sorbo de jodida autocomplacencia.
Dos manos vacías
y un hombre atrapado
entre ellas.

Asi te veo, cuando me follas con rabia,
así me abraces desnudo,
así me revientes sin mirarme,
y después, cuando ya respiras,
te oigo pensar en ti.

Déjame a mi mi cuerpo,
que me escuece el alma si me tocas.

De monstruos y tamaños

2009-06-03T11:10:00.002+02:00

Y yo que siempre pensé que el Monstruo de Leganes era un dinosaurio marino...
ahora va y resulta que es un insignificante y diminuto virus.
¡Será cochino!

Santidad

2009-04-08T12:53:00.004+02:00

Mientras hay quién prefiere encomendarle al Altísimo el cuidado de Su Santidad, yo prefiero seguir encomendándole el cuidado de la mía al latex. O al poliuretano, si es que me encuentro con santidades alérgicas a las encomiendas naturales

Mar muerto tan mediterraneo

2009-03-31T13:01:00.005+02:00

Se que andas por ahí,
querida Decencia,
se que andas por ahí,
aunque no me cojas las llamadas.

Que andas siempre reunida, preocupada,
y casi sin razones convincentes.
Que te empleas sólo en excusas mal atadas
y crisis de unos pocos.

Y sabes que mientras tanto,
querida Decencia,
sabes que mientras tanto
se han vuelto a extraviar en el mar
otras casi trescientas miradas

Yo te llamo y te llamo,
por si encuentras alguna entre tanta ola,
por si llegas antes de que sean
cuento radiofónico,
víctimas de no se qué nueva mafia.

Pero tu no me coges las llamadas,
aunque se que andas por ahí,
aunque se que andas ocupada

Te dejo en el buzón de voz este grito
por si olvidaste el ruido de las ganas
entre tanto jodido silencio
de indiferencia humana.

Universo y Cia

2009-03-27T12:15:00.005+01:00

Tuve una gata blanca, gris y rosacea.
La llamé Pinky.
Pinky sabía que era una gata muy especial,
porque todo el mundo decía que ella era una gata muy especial.
Pinky salía a pasear conmigo al atardecer.
Yo paseaba delante, y Pinky me seguía como una gata faldera.
- Mira esa gata rosacea, decían,
le sigue como si fuera un perro.
Pinky caminaba altiva y hacía miau,
o miauuuuuu si alguna flor le interasaba,
o miauuuu miauuuuuu si estaba muy cansada.

Todos tenía ojos para Pinky.
También los tenía un buho real.
El buho real que se llevó, aquella noche,
a mi gata Pinky, la gata rosacea tan especial.

Ahora tengo una gata blanca
a la que no he puesto nombre.
No me sigue en mis paseos
y se pasa las noches con la cabeza girada,
mirando al cielo y las nubes afuera del balcón.
La gente dice que es una gata de porcelana,
pero yo se que mi gata blanca espera
que algun Buho mago la lleve a los cielos.
Porque, aunque nadie nunca me lo dice,
yo se que ella es una gata muy espacial.

Rumor de otoño

2009-03-24T11:03:00.004+01:00

Atardece el día en la hora del sinfín.
Raúl conduce en la cabina. Yo en el remolque.
Manos hundidas. Raíces en grano de trigo.
Olor gramineo, sudor recién cosechado y la espalda...
la espalda en rumor, en picor de otoño.

-Voy a darle vuelco. Arranca el sinfín

cosecha cosechaco sechacose chacosecha.......

Perplejidad o aleluya: Nos descubrieron! Por fin nos descubrieron!

2009-03-05T15:08:00.005+01:00

No hace apenas ni tres días
y ya se nota el cambio en Euskalherria.

Hoy la mañana ha nacido despejada,
pero para la hora del café de las nueve
en vez de cuajar la nieve
ha cuajado una tremenda granizada.

Y por puro desconocimiento se me antoja
que quiza la sea la "profunda democracia"
esa cosa tan blanca, tan dura y que tan poco moja

¿Por qué no me fio?

2009-02-24T11:51:00.003+01:00

Estamos en campaña electoral en lo vasco. Hay carteles por todas partes. En los carteles hay personas sonrientes. Y poniendo cara de esperanza (no aguirre, claro).

- ¿Te gusta el señor de ese cartel?
- Psss...
- ¿Y por qué pssss? ¿No es buena persona?
- No se, la verdad. Supongo que será buena persona...
- Y entonces por qué no te gusta
- Pues porque no me fio
- ¿De qué no te fías?
- De lo que decida. No me gustaría que ese tipo deciera nada por mi.
- ¿Y quién quieres que decida algo por ti?
- Yo
-¿Y entonces, por qué no estas tú en los carteles?
- Porque no me fio
- ¿Porque no te fiás de ti?
- Porque no me fio de tener que tomar decisiones por otros
- ¿Y entonces por qué vamos al parque si yo quiero ir al cine?

Alguien

2009-02-16T20:25:00.008+01:00

Alguien me dijo ayer que no hay nadie detras de los blogs.
Y yo me puse muy discursivo y le dije que si que hay.... alguien...

Hola... ¿hay alguien ?

¿Alguna inquietante mengana?
¿Algún desquilibrado zutano?

:)

Nota:

Post en modo "obra pública contracrísica".
Se aceptan aportaciones o planes de rescate.
Bienvenidos desempleadasos

Literalidad

2009-01-29T17:48:00.002+01:00

Escribió para decirme:

- "deberíamos sentarnos una tarde a revisar las líneas estratégicas"

Llevamos ya dos días sin levantarnos. Ella emplea emplea alma y cuerpo en matizar mis circunvalaciones, y yo sigo perdido en pliegues húmedos y comisuras de labios.

El tunel del tiempo

2009-01-13T10:39:00.003+01:00

Y como primera contribución a la lucha
contra cambio climático y el calentamiento global,
la soberana asamblea de representantes para todo
ha decidido:

Que el tiempo ya no vuele más.
Que a partir de ahora el tiempo enfríe
y viaje en tren.... de alta velocidad.

Idiomatica militari

2009-01-09T11:42:00.008+01:00

Gazapo:

1. Genocidio perpetrado ordenadamente por hijos de un tal Holocausto

2. Error armado de un tal "dios único y verdadero" cuando se enfrenta a su inexistencia.

3. Errata en la página XY del "tal"mud: (no) mátaras

4. Ciudadano erroneo y sin derechos asesinado en una estrecha franja de terreno

4. Error histórico de sensibilidad y diseño. Este cuasi-estado se autodestruirá en diez bombasegundos

Autor: Fundación por la Recuperación del Argumento y la Capacidad de Asombro

Me entristece y me encoleriza que los hombres armados entiendan así lo de "la entrada de año".
Aunque claro, lo de hombres armados y capacidad de entendimiento...
Si alguien quiere ver un buen análisis

Bizitzari lotzen zion zilbor heztea...

2008-12-01T10:48:00.017+01:00

Hoy ha muerto Mikel Laboa.
Y mi alma llora de frio.
Hoy ha muerto la nieve que cae,
y en su sutil mortaja blanca
ha atrapado una dulce voz de pájaro:
la que desde muy niño me arropaba
en los vascos días de invierno.

Eskerrik asko Mikel.
Agur eta ohore.

Hoy lloro por mi,
porque también muere
lo eternamente bello.

update: en "escritas desde abril" encontrareis una
buena selección de sus canciones acompañadas
de traducción.

Eta euskaldunak zaretenontzat gaurko Berrian
gehigarri berezi bat dago bere omenez

Descartes

2008-11-21T17:11:00.005+01:00

"Oigo la radio, luego
debo ser gilipollas
por que aún
no he comprado nada
en Mediamarkt"

Dedicado a las buenas gentes de Consume hasta morir

Peninsula Ibérica - Londontaun ¿Trip or trick?

2008-11-07T20:51:00.011+01:00

LKJ. Poetry and bedbugs

- (trad. ) Hey Poldark! Tengo muchas ganas de verte. He organizado una quedada en el pub de Brixton ....aunque ya no se si tendrás tanto interés en ir (sonrisa con paraguas de gentleman). ¿Quieres que invite a alguien más? Creo que Shiobhan, Annie y Antton andan por Londres...

- Fuck you Andy! Fuck you.

No he aparecido. Frente Brady's Pub me paro a pisar recuerdos. Una baldosa rota cubre la tumba a la jodida memoria. Salto y salto. Que no descanse. Ni en su paz. Que se retuerza en el valle urbano de los caídos. Sola entre amantes del pasado.

Unos pocos metros mas allá esta Linton.
Linton Kwesi. Linea aparte.

- Hey bro, cuando llegaste a Londotaunn?
- Hi L. Vengo a escucharte. A oirte cantar.

Linton Kwesi pone pose Dub y me invita a pasar.
Dentro hay cinco o seis personas dispuestas,
a rapear.
Linton pregunta qué, pregunta cual.
Digo sonriendo:
y qué fue del orden mundial tan suyo?
el orden natural.
Ya no hay palabras que lo cuenten, hermano
así que lo tendremos que volver a inventar:
A New Word Hawdah

Querer con huevos

2008-10-23T11:15:00.004+02:00

- Es duro querer. No se, estoy confundida. Tantos años viéndolo levantarse y desayunar. Comer, cenar juntos... Joder!, no se que hacer. Y ahora.....¿ahora qué?....Claro que le quiero, pero ya no se si le quiero como le quería. Ahora es quererle pero diferente. Y menos también.
- Osea, que le quieres pero menos....
- No se, chica... menos... he dicho menos pero tampoco puedo medirlo... igual es que necesito verle un poco menos...no todo el rato
- Que quieres más tiempo para ti...
- No...no es eso...si ya tengo tiempo....es que quererle es duro...
- Que no quieres tener que quererle...
- Si, eso, que quiero quererle sin que por no quererle sienta que le quiero menos...
- Ya.... es muy difícil querer y el amor...

Iker ha pegado el último de sus cromos de Ben 10.

- Ama...¿Y por qué dices que es difícil querer y no se qué del amor...y eso?
- Iker hijo... esto es una cosa nuestra. Mía y de Josune...
- ¿Qué es tuyo y de Josune?....lo de querer, el amor y eso?.... Yo también se qué es querer y el amor y eso.
- ¿A si?
- Si. Es un huevo frito....
Yo siempre quiero untar un huevo frito. También me gustan las croquetas, vale, y no me acuerdo del huevo si las como. Pero aunque no me dejes comerlo todas las noches yo siempre quiero un huevo frito. Lo quiero, lo amo..., y eso.

plough and roll querido Watson

2008-06-16T15:53:00.006+02:00

- ¿Cómo se te ha ocurrido venir a la boda en bici y vaqueros? Hijo, la verdad, después de todos estos años ya no se si me das pena o envidia...

Le he dado un beso. Está muy guapa. Por el vestido raso con gusto. Y porque ya no tuerce el gesto cuando le digo que esa mañana de iglesia soy un poquito más ateo.

-Si estuviera tu padre.... dice sin cara de mujer incompleta.
-Se estaría descojonado de toda vuestra inversión social en catecismos y comida para el tío fraile. Y también de esa señora de ahí vestida de sugus con lazo.
-Ya....por eso le echo de menos.... anda, acércame uno de esos cócteles de champán

Vuelvo y me la encuentro hablando con "esa señora de ahí", una mujer pequeña de grandes curvas. Labios carmín pasión y pestañas embreadas en cara sobre fondo blanco. Vestido boutique "Mecaguen laelegancia". Gasa dos cuerpos con blusa verde melón y falda rosacea. Remantando, un enorme lazo rojo a la cintura.

- ¿No la conoces verdad?. Es tu tía. La hermanastra mayor de la abuela.

Sonrío y me acerco para un beso. Me besa la mejilla, despacio, mientras me abraza y no me dan ganas de soltarla. Así que nos acomodamos. En ella se está bien....

........y escucho a Tame en Johannesburg, hablando hace ya años. Contándome sentado cómo, en su pueblo, es costumbre que antes de la boda, la hermana mayor de la futura esposa pase la noche con el novio. Que le enseñe cómo tratar a su hermana, cómo sembrar su espacio con tanto placer y gusto que después haya alguna oportunidad de que germine el amor.

Y al separarme de sus brazos no dejo de pensar en mi abuelo, y de escuchar a mi madre decirme que, para ser ateo, llevo hoy un careto que parece que acabara de ver a Dios.

Elemental querido Watson

2008-04-16T11:45:00.006+02:00

-¿Puedes llevarle tú las llaves? -me dice Jan. No me siento muy bien. No se, voy a tumbarme un rato a ver...
- ¿Y cómo es el tío ese? No le he visto nunca.
- Bah! Hemos quedado en el banco frente a la puerta del local. Es un tío gordo, medio calvo y pantalones sucios. No tiene pérdida.

Son las ocho y cuarto pero todavía hay luz. "No-tiene-pérdida" espera en el banco. Un gran hombre con perilla espontanea y luz de tarde. Espera sentado bien. Sentado tan bien que la sonrisa se ha puesto cómoda y el medio pelo se ha repartido con gusto por el espacio. Sin apelujarse aquí o allá. Pantalones azul mahón y camiseta de manga casi corta que, más que estar, son sucios. Esa suciedad alegre tan bien sentada.

- Aupa! Vengo por lo de las llaves. Las encontró Jan tiradas en la puerta de nuestro local.
- Ahh!, tú también estás con esa banda.... os suelo escuchar mientras trabajo.
- Ya.... mira, te paso las llaves....
- Menos mal que las habéis encontrado. Los pitos deben andar locos sin que los visite.
- ¿Los pitos?
- Jajaja! Si, les digo pitos a los pájaros. En plan cariñoso, ya sabes. No se que harían sin mi. Y no se que sería de mi sin ellos.

Me ha visto la cara. Y el casi imperceptible pasito atrás. Es mi código para los "no se si me atrevo a preguntar más aunque me encantaría saber de que me hablas".

- Es que soy colombófilo. Bueno, quiero decir que empecé por ahí....-dice sonriendo como un niño con perilla. Y no tiene que ver nada con el detective ese de la tele -se carcajea contorsionista. Imagíname a mi pasando desapercibido con gabardina de cuellos subidos y un ojo casiguiñado.
- Luego dejé las palomas y ahora soy más canaricultor. Crío canarios. Canarios de concurso. Hace poco saqué medalla de oro española en la categoría "Color Topacios Amarillo"- mientras se levanta orgulloso y me empuja gentilmente hasta la puerta de su local.

Dentro hay cientos de canarios de todas las clases y colores en jaulas y voladeros. Repasa detalladamente cada nombre, cada clase, explica cada matiz de color en los listados de la alas de este o aquél. Me dice que pasa muchas horas cada día limpiando jaulas, cruzando razas, tratando de que canarias nodrizas empollen huevos de otros.

Sonríe extrañado cuando le digo que me gusta mucho ir al monte a ver pájaros pero que me dan pena los pájaros enjaulados. - Vamos, que eres un poco friki ¿no?, apunta divertido. Se cachondea cuando le cuento que fue una tarde, en el monte, viendo pájaros y colores, cuando me detectaron un leve daltonismo para ciertas gamas. Pasamos así la tarde. Conversando entre "rubinos mosaicos", "inos blancos", y "opales blancos y amarillos", aunque a algunos yo no los vea.

Y no duda cuando le pregunto por qué pasa tantas horas cuidando canarios enjaulados:

- Pues porque estoy enganchado a la belleza

Esta isla y amo.

2008-03-26T10:15:00.005+01:00

Hoy he amanecido isla caribeña.
Es un día intermedio,
ni lejos ni cerca del aniversario
de aquella mi revolución.
Y no se de qué vestirme.

Hace tanto frío en las calles
que se me endurecieron los bloqueos.
Y entre los restos de horizontes y mareas bravas,
flotan carteles con fotos de héroes
y lágrimas que me brotan de cada exilio.

Y aunque hoy no pueda hablar de continentes,
ójala que las olas traigan gritos de
"Tierra a la vista" ó "Quédate esta noche"

Jornada de reflexión-es

2008-03-11T10:24:00.005+01:00

1. Ahora que me ha quedado claro para qué sirve el voto útil,
sólo me falta saber para qué sirven los inútiles con voto.

2. A veces parece que la esperanza no quiera ser vasca,
aunque insista en que se apellida aguirre.

Entre mis favoritas

2008-03-05T11:27:00.002+01:00

Nada es fácil y tampoco la vida
son tan duras las horas, tan largas las esperas
que andas así, bailando
como un pez en la mano o un papel en el fuego.

Que este tiempo sólo y sólo de nieblas
nunca consiga paralizar tus pasos
y andes así encerrado
como el mar en las conchas o el grito en las
campanas.

Busca la gente de mañana
la que tiene en sus manos las olas de la vida.

Busca la gente de mañana]

Pablo Guerrero

Con nocturnidad y alevosía

2008-02-19T13:33:00.003+01:00

Haseeb Ahmed llegó después de que anocheciera. Venía vestido de occidental. Vaqueros, camiseta, gorra adidas, repeinado con raya y fuerte olor a colonia. Me extrañó su forma de "pasar desapercibido".

Yo le esperaba enfundado en el Shalwar Kameez blanco (conjunto de pantalón muy ancho y camisa larga hasta las rodillas) que me había regalado su padre el día anterior. Tomaba té aromático en un café cercano a mi hostal. Le extrañó mi forma de "pasar desapercibido".

Subimos al coche de Haseeb y comenzamos una loca carrera de obstáculos entre burros, personas, bicicletas y mototaxis. A golpe de claxon, gritos y volantazos nos aproximamos a la zona noble de Islamabad. -Las embajadas -comentó Haseeb como con orgullo de pertenencia. -Aquí trabaja un hermano mío-.

Nos adentramos en un laberinto de callejuelas oscuras hasta llegar al portón de un garaje. Haseeb hizo sonar el claxon varias veces. Tocar el claxon es una gran forma de pasar desapercibido. El portón se abrió titubeante y nos adentramos en la trasera de un edificio elegante. Aparcamos el coche a unos pocos centímetros de la única puerta iluminada con una bombilla cansada. Esperamos en silencio.

Alguien abrió la puerta de la casa. Introdujo una linterna por la ventanilla sin cristal del copiloto y nos cegó en silencio. Era una mano como de hombre de mediana edad y barba que sonreía. Alumbró nuestros ropajes. Se detuvo en mi cara. Hizo lo mismo con Haseeb. - Un pashtun vestido de americano y un americano vestido de pashtun. Curiosa forma de "pasar desapercibido"- pensó.

Sin mediar palabra se giró hacia el interior de la casa y comenzó a introducir latas de Heineken y Budweiser por la ventanilla del coche. Mientras Haseeb las metía ordenadas en dos maletínes con pinta de congreso de ONGs, yo....yo estaba en medio.

Pagó y arrancó con prisa. Salimos marcha atrás y quemando rueda. El olor a neumático abrasado se mezcló sutilmente con el perfumede Haseeb. Él volanteaba, sonreía complacido y hacía sonar el claxon "como pasando desapercibido". Llegamos a mi hostal. Haseeb entró primero. Yo cogí los maletines de ONG y puse cara de extranjero integrado al pasar por la recepción. El señor del hostal miraba la televisión. Un programa sobre mártires héroes pakistaníes caídos en acción bélica contra la India. Una sucesión de fotos con música militar interrupidas regularmente por imágenes de cazas de guerra en vuelo rasante. Ni me miró mientras "pasaba desapercibido".

Al entrar en la habitación Haseeb celebró con gran efusividad nuestra incursión en la noche de Islamabad. Me abrazó y abrió cervezas. Se quitó la camisa y abrió cervezas. Me miró con gusto y abrió cervezas. Abrió tantas cervezas que luego quiso acostarse a mi lado.... Y yo, mientras intentaba "pasar desapercibido", le volví a explicar que llevaba dos días con gastroenteritis....y que él estaba muy guapo. Pero que tampoco así, todo desnudo y borracho, era mi tipo.

Las nueve y el mío

2008-01-30T15:37:00.000+01:00

Apoya primero la mano
y empuja después su cuerpo
tras un segundo ingrávido.
Así presente, casi suspendido,
se sienta a mi lado.

Murmura -días-
respondo -hola-

Callamos mirando al suelo
y pasa, azul, el primer urbano: Circunvalación 1

El hombre sin prisa a mi lado
tose sobre un pañuelo,
y mientras apura detenido la espera,
pierde una lágrima al frío

Murmura - jodido invierno-
respondo - ya falta poco-

Sonreímos incrédulos al calor, ese ausente eterno,
mientras se acerca a lo lejos el otro urbano: Errota

- Mire, ya llega el suyo- apunto incorporado.
- No- responde -Me quedo. Este no es el mío.
- Pero no pasa ningún otro en esta línea...
- No te preocupes muchacho- añade acostumbrado
- Yo sólo espero la hora de comer.

Llevo lloviendo tanta lluvia gris....

2008-01-09T17:25:00.000+01:00

Le he comprado el paraguas al primer chino sonriente.
Digo chino por la cara asiática. Y por estar en Chinatown, claro.
He comido sushi de colorines mientras escampaba. Y no escampa.
Lleva lloviendo. Lleva lloviendo. Lleva lloviendo. Y son más de tres días.

Me dice un argentino que he conocido en un pub Irlandes que Vancouver tiene el segundo Chinatown más grande de América. Y que por eso le dicen Hongkouver. A mi me ha parecido gris. Y lleva tanto lloviendo que yo más le digo Raincouver. Y el argentino también sonríe. Con acento de British Columbia.

Hongkouver o Raincouver o Tantalluviagris tiene trolebús. Yo nunca había visto tantos trolebuses. Y por dentro son como los urbanos. Y por fuera cuelgan de un hilo como para no perderse. Hay muchas líneas de acero sobre las calles. Y al cabo saltan chispas que no secan el agua. Otra trama metálica en la que los momentos sólo brillan cuando ya se apagan.

Mientras tomo earlgrey con leche en "este mismo coffe-shop a la izquierda", me urgo en el día buscando una sorpresa. Un mendigo con un carrito de supermercado lleno de bolsas de basura y botellas vacías. Llevo ya viendo muchos. Llevo ya viendo tantos. Y son más de tres días. Nunca pensé que hubiera tantos mendigos en Canada. Que eso era cosa de USA.

- Hola señor. Qué tal día tiene usted?. No tendrá por casualidad alguna moneda suelta?
- No? No se preocupe señor. Lamento haberle molestado. Que disfrute del día, señor.

Cuando le pregunto a Julia Kim por qué se disculpan tanto los mendigos en su ciudad, sonrie y me dice que está prohibido mendigar. Que temen que les pongan multa.

Café concepto

2007-12-04T10:51:00.000+01:00

"Ante la gravedad de los hechos conviene tener calma y perspectiva..."

Mikel remueve su café sólo mientras me mira sin mirar. A mi espalda una cristalera navideña. Afuera niebla espesa y breves destellos perezosos, como de sol con legañas. Ander corretea entre nuestras piernas. Va, viene, habla, escucha, sonrie y grita. También desayuna. Comienza el día.

- Aita, ¿Qué es gravedad, aita?, ¿Y perpectiva, aita, qué es perpectiva?

- La verdad es que no se por qué pongo la radio por las mañanas. Anda, explícaselo tú - me dice con voz nublada.

- Si, si, si!!! - me grita Ander al oído- explícamelo tú, osaba (tío)

- Vale.... mira, vamos a ponernos de pie.

Trato de ganar unos segundos mientras Ander se planta a mi lado como un soldadito de plomo burlón. Sabe que no me gustan los soldaditos. Tampoco los de plomo.

- Gravedad.....gravedad es darse cuenta de que mientras nosotros estamos aquí plantados, todos los Australianos plantados ahora mismo están cabeza abajo.

Ander se carcajea divertido e insiste en que le mire lo bien que hace el pino, que lo hace como Sportacus, el de Lazy town. Mikel despierta de su letargo y se propone hacer de padre.

- Venga Ander, acaba el desayuno y no hagas el chorra que vas a acabar vomitando. Y tú, dirigiéndose a mi, no le cuentes tonterías que luego me vuelve loco.
- No son tonterías, respondo con disfraz de orgullo herido.
- ¿A no? Vale, sigue entonces tío listo. A ver, ¿qué es perspectiva pues? - hermano en pose Lina Morgan
- Perspectiva... perspectiva es darse cuenta de que, para un Australiano plantado, el que está cabeza abajo eres tú

Ya no te encuentro

2007-11-26T13:00:00.000+01:00

Hacía días que te buscaba. Y no respondías a mensajes, ni al teléfono.

Querido Israel, nunca pensé en encontrarte en una sección de la prensa que nunca visito, en ese recuadro tan pequeño. Y tu foto no era la de tu mejor sonrisa.

Querido amigo, si estuvieses aquí, seguro que inventabas alguna forma de incinerar todas estas lágrimas

Agur

Entre rogaciones

2007-11-07T11:11:00.000+01:00

Puestos a preguntar...

¿Por qué me tiemblan tanto los plurales?

Camino por calles sordas
y cruzo sólo lo seguro.
Amor, da tanto vértigo el oscuro
que al llegar al abismo de tu otro extremo
me quedo con lo que no me atrevo.

Asi que puestos a preguntar...
¿Qué hay bajo el silencio de dos o más?

Miro el traje desnudo y blanco
que arrojaste por la ventana al volver.
Cuelga de la rama viuda de aquel otoño
que nunca más quiso ya ser.

Y mientras tanto te acaricio en el suelo,
y en la mesa, y en el vientre, y en los ojos.
Y me dices que ahora estoy mejor dentro
y que me arranque los brazos incrédulos.

Espera.
Déjalo sin empujar.
Sólo así.
Despacio.
Sin ponerte a preguntar.

¿Quién se ha comido mi rockola? or Nothing compares to U tube

2007-11-06T14:35:00.001+01:00

Natalie

2007-10-30T17:59:00.001+01:00

Memoria

2007-10-11T11:18:00.000+02:00

Parece que fue ayer que llovió tan seguido.
Y como no llegaba el urbano ni llegaba el dinero,
con las ganas apretadas y cara de milagro
abriste bien los ojos y echaste a andar.

Parece que fue ayer que me arropaste asustada.
Y como casi todo me quedaba grande,
entre varias risas nerviosas y un llanto,
al calor de tu pecho me inventaste un lugar.

Parece que fue ayer que te olvidaste de tus horas.
Y como no te cabía en la bolsa ni un lamento más,
con la certeza de que todo amanece
te echaste a la espalda el tiempo de desear.

Parece que fue ayer pero es hoy.
Es hoy que me alegra poder celebrar
que te quiero tanto un año más.

Gaur bait da nere urtebetetzea,
eskerrik asko Ama.

Freedom of Speech

2007-10-09T16:55:00.000+02:00

FREE BURMA

FREE BATASUNA

FREE EVERYBODY

ESTOY HASTA EL CULO* DEL MILITARISMO

*Tercera entrada consecutiva de temática culona

Especular

2007-10-04T11:00:00.000+02:00

Esperanza curvilínea ,
acercamiento instantáneo,
sólo visual o casi cutáneo.

Cubierto de ojos pegados,
piel tejida de jean sin marca.
Tu culo que ocupa el mundo.

Bajarte el barniz textil
arrodillado a tu pies,
arrodillado a mis manos.

Tu culo que ocupa el mundo,.
reposo abundante de esperanzas,
piel que me imanta la cara
y me hace quererlo todo,
empezar, rozar, apretar, templar.

Especular.
Tu culo.
Mi Esperanza.

Pamir. De culo cuesta arriba

2007-09-21T13:14:00.000+02:00

El culo de la polaca.
Respirar. Un paso.
Respirar. Un paso.
Abajo. Baja. Da la vuelta. Dice la cabeza.
Continúo.
Un paso. Respirar. Un paso.

No veo a Gotzon. No veo a Mikel.
Estarán casi arriba.
¿Qué hago aquí?
El culo de la polaca
Respirar. Un paso. Respirar.

¿Por qué he traido raquetas?
Ella va en esquís. La polaca.
Descanso sólo diez segundos.
Cuento: uno, dos, tres.....
.....voy a vomitar.....
ocho, nueve, diéz.

Avanza. Que esté a la vista.
El último espolón.
Respirar. Un paso. Respirar.
El culo de la polaca.
Respirar. Sonreir. Respirar
Los banderines. Los abrazos
El culo de la polaca.
Ismoili Somoni.
La cima.

Zapatones

2007-09-12T17:34:00.000+02:00

Ayer envié un correo al organismo internacional que se encarga de las especies en peligro de extinción. Quiero que me cataloguen. Que envíen una expedición con taxonomista a mi casa. Que pongan en un libro una foto con mi cara, mi culo y mis pies.

Yo soy el único animal que tropieza todos los días con la misma piedra. Varias veces.

Pero es que tiene un sabor tan antiguo, y duele tan bien...

Cariacontecidos

2007-09-05T17:04:00.000+02:00

Los vi crecer entre años y años.
Compartimos cercanías, calles y mañanas.
Pero no se nada suyo. Ni sus nombres ni en qué andarán.

No recuerdo el sabor de uno sólo de nuestros segundos.

Ni dulce ni amargo. Nada.

Y sin embargo conservo feligrés y devoto
la reliquia incorrupta de la historia de sus caras.

"Caracandaó" era bordillera y patidifusa. Una cojera asimétrica la acomodaba naturalmente a los espacios límite entre acera y calzada. Cada paso, costoso, apuntaba decididamente a direcciones incompatibles. Imposible discernir si iba o venía. Sus ojos grandes y negros circulaban en deriva múltiple, como los de un perro encadenado explorando ansioso el límite de su recorrido. Un mentón antiguo, prominente, proporcionaba el cierre inexpugnable a los eslabones de su rostro. Nunca la pude oir hablar. Su voz se filtraba y goteaba silenciosa entre espacios de metal.

"Caranada" era un joven espejismo refractario. Un rostro pulido que se prestaba animoso al reflejo indiscriminado de la arquitectura de su Bultaco. El manillar, el escudo de la casa, el acelerador o el tapón del depósito de gasolina. Multifacético, y visionario sin rostro propio, me regalaba cada mañana una lección de mimetismo carnal entre el hombre y la máquina. Y montado en su motocicleta, con las planta de los pies nunca coincidiendo sobre el suelo, pasaba por mi vida así, como de puntillas, de carrerilla, como las dosis de incomunicación que marchan sobre ruedas.

Y hay algunos días "no sé", del estilo de hoy, en que desearía poder resucitar y preguntarles -¿qué tal?-, si es que acudiesen cariacontecidos, a los funerales por el eterno descanso de una que fue mi alma.

Alpha Blondy - Psaume 23 & Jerusalem (Live)

[via FoxyTunes / Alpha Blondy]

Volare

2007-06-14T12:18:00.000+02:00

- Juankar. Soy Roge. ¿Puedes hablar?
- Dime.
- Te llamo desde la comisaría central. Estoy detenido desde anoche.
- ¡Mierda! ¿Qué ha pasado?
- Me pillaron robando un traje negro y unos zapatos de charol
- ¡Joder Roge!
- También me acusan de agresión a un madero. Quería que me echara al suelo el cabrón. Y yo le dije que lo que fuese menos manchar el puto traje.
- Te busco al abogado. En quince minutos estoy allí....no se si me dejarán verte.
- Tranquilo. No hace falta que vengas, me voy de viaje.
- No jodas Roge, ¿cómo que te vas de viaje?
- Si. Les he dicho que, esta vez, me partan la cara en una de esas prisiones volantes. Las de la OTAN.
- ¿Que cojones dices Roge?
- Que si macho, que me han preguntado si quería algo...y tío, yo nunca he montado en avión

Emprender

2007-05-23T12:45:00.000+02:00

¿Tiene usted problemas gestionando-se?
Se acabaron sus angustias.
Dedíquese a lo importante.

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Arkadas

2007-05-21T02:11:00.000+02:00

La tarde delicada.
Como un pequeño elefante de cristal.
----

Había quedado con Memo en el Gran Bazar. Tomaríamos té y charlaríamos. Luego él vendería una o dos alfombras. O al menos una cazadora de cuero. Mejor a un turista americano. Tienen tanto miedo cuando pones cara seria de regatear. A las nueve cerraba. Hoy jugaba el Betsitkas. Había que llegar pronto al campo.

No fui. Me disculpé en voz alta y monté en un autobús urbano en dirección sur. Atravesamos Taksim. Luego viró en dirección a las barriadas de pisos obreros de los setenta. Cada pocas verjas se veían colgados retratos de Ataturk. Tan desteñidos...

Bajé cuando supe que estaba lo suficientemente lejos. Caminé en la primera dirección que se cruzó y llegué a una gran plaza con ocho edificios modernos de siete pisos y dos edificios de madera apuntalada. En la plaza había cinco grupos de mujeres vestidas de negro. Entre ellas picoteaban cientos de palomas vestidas de blanco. Caminé hacia ellas. La voces fueron apagándose a mi paso. Los batidos de alas fueron encendiéndose a mi paso. Crucé la plaza entre un griterío de silencios y alas.

En el soportal de uno de los edificios apuntalados un grupo de niños jugaban a la pelota. Sonrieron cuando puse cara de portero profesional. Y juguetón deseoso. Me metieron siete goles y paré un penalti. Se me rompió la manga de la camisa de echarme al suelo. Después hubo mucha más palabrería importante que yo me perdí. Discutieron.

El niño era moreno. También era el que parecía más joven. Me cogió de la mano y dijo:

- Arkadas.

Tiró de mi entre los puntales de madera y me llevo al interior de un patio. Subimos por unas escaleras podridas. Pisando sólo los bordes. Saltando los escalones idos. En el tercer piso entró en una subdivisión sin casi paredes. Había cinco sillas y una mesa pequeña. En el suelo de la esquina opuesta había dos colchones y un gran arcón de madera que hacía de cabecera. El niño abrió el arcón y sacó un pequeño soplete de soldadura, una barrita de cristal rosado y dos palillos. Me indicó que me sentara. Prendió el soplete. Se aplicó con el vidrio y los palillos. En unos segundos moldeó una diminuta figurilla que enfrió en el suelo. Luego me abrió la mano y la puso en mi palma. Era un elefante de cristal. Del tamaño de la uña de mi dedo menique. Con su trompa. Con sus dos orejotas y sus cuatro minúsculas patas.

- Arkadas -repitió sonriendo

Salió corriendo escalera abajo. Y yo le seguí hasta el parque de las mujeres y las palomas. Corrió hasta su posición en el juego del soportal y paró un fuerte chut.

Aquella noche ganó el Betsitkas 3-0 al Galatasaray

Kufilaw.wma

Ashila

2007-05-10T11:25:00.000+02:00

Tanto tiempo sin visitar tu sobaco....
..........

Me gusta tu sobaco porque tiene 131 pelos
Y porque huele dulce.
Los pelos son blandos y acogedores,
me acarician las manos.

Me gusta tu sobaco cuando follamos,
por la seda que cae entre los dedos,
por oler dulzura mientras estas encima,
porque, mientras, me cabalgas desde abajo.

Me gusta tu sobaco
por resumen de placer,
crudo, dulce y seda,
por olores desde arriba
y empujes desde abajo.

Menos pensado

2007-04-27T15:40:00.001+02:00

El día menos pensado
te descubro hurgando
entre mis cientos de veces.

Y dime:

Entre todos los" nunca jamás"
clasificados por orden de importancia.
Entre los "para siempre" apilados
caóticamente junto a esas fotos.
Entre los "de aquí en adelante"
de las cajas de mudanzas,

Dime:

¿Has encontrado alguien
a quien pueda invitar a visitarme?

Cambio radical

2007-04-17T17:01:00.000+02:00

Ya no me soporto más.
Mi año de vida es pura
obesidad mental.
Mórbida.

Tengo cara-nada monocolor,
con arrugas en los textos.
Entradas celulíticas.
Poca foto y letra barrigona.
Vínculos flácidos,
caídos hasta los pies.

Estoy dispuesto a lo que sea
por un alargamiento de nick.
Mostraré mi alma en ropa interior
por cirugía en la plantilla.

Necesito ciberujano, ciberujana.
Doy el perfil.
Que me seleccionen para
Cambio Radical

Ciudadano del otro.

2007-04-12T12:17:00.000+02:00

Menos mal que tengo dos mundos.

En el uno la horas nunca roncan
y se clavan a tempo puntiagudas.

En el otro la angustia es asustadiza
y el tiempo....bueno, el tiempo sólo depende.

En el uno hay gimnasios
con máquinas de levantar presentes.
Y cada uno elije su propio peso.
Y cada otro se acorazada orgulloso,
trabajando insistente su entrega
al dios del como sea.

En el otro hay de todo para picar,
hasta platos de renuncias fresquitas sazonadas.
También butacas mullidas en las que es fácil resistir,
teatros con sufrimientos travestidos,
montones de contradicciones en pelotas,
y operaciones indoloras de cambio de humor.

La entrada del otro es una sábana. De seda blanca. Reversible.

Y por eso me he convertido en fantasma.
Para poder llevar encima una puerta blanda

Eddie y los pelos de la ira

2007-04-03T17:38:00.001+02:00

Son la una y media. Como todos los martes.
De las seis personas que se apelotonan entre el cuarto de estar y la cocina, tres son adultos. Una madre y dos hijos. Las otras tres personas son la tercera generación. Y como toda nueva generación, cambian rápidamente de posición. Corretean por aquí, se pelean por allá y lloriquean aquí o allá dependiendo de las ganas de ser oídos.

Eneko tiene trece meses y gatea. Mattin tiene cinco años y es muchas veces "monstruo monstruoso" y otras muchas "drama queen", el mago del "abracito por favor". Urko tiene cuatro años y lee letreros. Por ejemplo los letreros de los guardaservilletas: Ama, Mikel, Xabi, Aita (papá).

- Amama (abuela), y quién era en esta casa el aitite (abuelo)?.
- Aitite era aitite Jose. Ya sabes, el de la foto de la mesilla de la habitación de amama. -amama respondiendo con sonrisa en escorzo natural mientras calienta los macarrones
- Ahhh!! El que era muy gracioso, y que gano la copas de fútbol del armario, y le gustaba cantar en las comidas y que un día se murió andando? -Mattin releyendo su propio mapa mental-familiar
- Noooo!! Que no son copas de fútbol. Son copas de delantero -Urko puntualizando entre guardaservilletas.
- Ñañañañaña.....! -Mattin dando lugar al estadio de cruce onomatopéyico monosilábico de los siguentes minutos

Hoy, además, hay corte de pelo. Xabi se lo cortará a su hermano Mikel con maquinilla en posición tres. Hace ya algunos años que ambos son autosuficientes en materia capilar. Llevan corte estilo rapa-altres. Por imperativo genético.

- ¡Mikel no te cortes el pelo, te vas a quedar calvo!, lloriquea Mattin apartando trocitos de bacon de entre macarrones.
- Me gusta el pelo corto. Mi atite decía que los calvos con melena son feos y dan pena. Y yo seré calvo pero no quiero ser feo. - Mikel añorando sus melenas
- Pues ya no me gustan los calvos. ¿Me perdonas estos macarrones?- Mattin aprovechando que todavía no sabe que el Pisuerga pasa por Valladolid

Media hora después Eneko ha gateado varias veces su exiguo universo. Y ha abierto muchos cajones a su paso. También ha rescatado diminutos objetos olvidados entre los utensilios más valiosos. Tras un reguero de hilos y trocitos de papel de ex-pergamino imprescindible, gatea con el botín restante entre la boca y una mano: una chapa antinuclear contra la central de Lemoniz, un pin con forma de guitarra negra que lleva la inscripción AC DC y una cinta regrabada con cinta aislante en las pestañas. En la solapa original se lee "El lobo. Felix Rodriguez de la Fuente". En la contra solapa se visualiza garabateado "Killers. Iron Maiden" y una foto diminuta de Eddie recortada de la revista Disco Play.

-Bueno, ¿qué os parece mi corte de pelo?. ¿A que estoy mucho mejor ahora?- Mikel recién duchado con pose photoshop y mejillas en adobe

Silencio general por desinterés. Xabi limpia la maquinilla. Amama lee el periódico. Eneko rechupetea la cara de Eddie y Urko mira juguetes en una revista vieja. Sólo Mattin se acerca y pide hablarle al oído.

- Xabi te ha cortado el pelo.... pero te ha dejado muy largas esas broncas tan grandes que tu echas.

Bourbonadas

2007-03-23T11:15:00.000+01:00

Belén tenía los ojos muy negros. Y las cosas muy claras. La conocí una tarde de copas y viento. Rachas de bourbon huracanado agitaban compromisos. Hacían remolinos de palabras. Nos dejaron allí desnudos. En una calle casi anochecida de entresemana.

Llegamos a su bicicleta con parrilla. Me da miedo pedalear con viento dulce, dijo. Soy del mar, de brisa salada. ¿Me llevas?. Pedaleé de cara. Con sus brazos y pelo sueltos a mi espalda. Ese de la cristalera es mi portal. En el tercero está mi casa. Te invitaría a subir, pero hoy vivo sola.

Me senté un rato en el portal. A respirar lento y peinarme las ganas. Me vi la pinta reflejada. Deseos saltones y expectativas desencajadas. Me incorporé y pensé en llamarla. Había dos terceros en el portal de Belén. Tercero Izquierda: Jose María Melchor. Tercero Derecha: Jesús Gaspar. Volví al reflejo de mi cara y pensé que llevaba ya unos días con mal color.

Memoria

2007-03-21T18:35:00.000+01:00

Nieva sin parar.
Y dices que es algo extraño
que hoy me haya quedado.
Claro que me he quedado.
Totalmente en blanco.

El dia D

2007-03-08T11:26:00.000+01:00

Ding Dong Ding...

Naciones Unidas informa a sus clientes
que pueden pasar por planta tres a recoger, gratis,
su micro-efemérides para el día de hoy.

Disfrute de 24 horas con los mejores deseos
para sus féminas, amigas, y asociadas.
Y recuerde: limpie regularmente su memoria
y no acumule solidaridades caducadas.

Podemos ayudarle a celebrarlo,
pero NO podemos olvidar por usted.

Dudaltónica

2007-02-21T11:30:00.000+01:00

Me levanto antes del alba
para poder verla dormir:
la boca entreabierta,
el charquito en la almohada,
y su ronroneo tan joven.

Se gira siempre tras el beso
y me oculta pudorosa la cara:
que no le nazca la luz,
que se estire en penumbra la nada.

Me siento a mirarla y pensar.
En que es jueves. En su ropa.
En si zumo de naranja zumo sólo,
o si con una media manzana.

Ayer fueron los pantalones,
anteayer la camiseta,
de manga corta o manga larga.
Hoy la duda viene mucho más pintada:

¿De qué color le pongo los calcetines
a mi recién nacida mañana?

Boulevard Vesaliusstraat

2007-01-30T17:10:00.000+01:00

Vivíamos en Andreas Vesaliusstraat. Era un edificio viejo y solemne a tres alturas.
En cada piso tres manos. En cada mano seis personas. En cada persona un rellano.
Había una bandera multidescolorida sobre el dintel del portal. La bandera de Vesaliustraat.

- Vesaliustraat se pronuncia con uve labiodental. Uve sonora. Eso decía Deo Nguesso, lingüista exiliado del Lingala y refugiado en el Latín. También refugiado en el Griego, y el Francés. Y muchas otras lenguas. Y romances. Deo regresaba muchas noches a su Zaire natal. El Zaire del que huyó. Regresaba con su "exorcismo labiodental de Vesaliusstraat". Transformado en su archienemigo Mobutu Sese Seko1 (dictador del Zaire hasta 1997), se paseaba por el pasillo de casa embutido en una alfombra de piel de leopardo sintética. Repetía firme y con bastón de mando la entradilla solemne de todos sus discursos:

-Bamama Batata Bandeko. Soki Nalobi oyo ekoya eya.....

Deo repetía y reía. Repetía y recordaba. Repetía y lloraba. Repetir era su viaje imposible al pasado. Repetir era su perífrasis lingüística para poder vivir.

Vivíamos en Andreas Vesaliusstraat. El edificio de las tres alturas y las personas rellano. El edificio de la bandera multidescolorida y sin patria. Y en nuestro pasillo nocturno se mezclaban las repeticiones. Bery era de Bulabwayo, Zimbabwe. Y repetía canciones. Su habitación era una versión doméstica de la teoría del caos. Un caos con centro de gravedad. Cada átomo de materia servible o inservible gravitaba aleatoriamente alrededor de un viejo radio casete y varias cintas de noventa minutos. Cada cinta de noventa minutos tenía una canción repetida continuamente. Cada una ocupaba un año de vida de Bery. Aquel era el año de "Dirty Boulevard", Lou Reed.

Bery decía que nuestro edificio era como el "Wilshire Hotel" de Lou. Un tremendo cubo de basura útil en el que era difícil que nada te importara una mierda. "Its hard to give a shit these days" repetía mientras buscaba en su habitación un libro de magia que le permitiera volar lejos.

-Nada me importa en este basurero. Los importantes sois tú y Deo. Deo tiene que volver a casa. Tú te vas muy pronto. Y yo regresaré a Harare cuando todA esta mierda deje de gravitar. Me iré volando con Lou. Repíteme que vendrás a verme. Repítelo para que hoy tampoco te crea.

Era nuestro juego nocturno tras el exorcismo de Deo. Yo debía decir que un día aparecería en Harare sin avisar. Y llamaría a su puerta. El, al verme, haría sonar a Lou. Yo debía repetir convincente. El debía sonreír descreído.

Llegué una mañana a Harare. Varios años después. Localicé la antigua casa de Bery. Pero el ya no vivía allí. Volví varios días y repetí paseo por la barriada mugrienta. Fue en la quinta repetición, en mi último día en Harare que una señora con porte altivo me mandó llamar. Me escribió una dirección sin mediar palabra. Aquella misma tarde me acerqué. Llamé a la puerta. Nadie respondió. Tras repetir llamada circunvalé la casa buscando algún signo. Una ventana. Trepé unos metros y me asomé. Al otro lado del cristal, el caos gravitaba alrededor de un deslumbrante equipo de música.

Dejé una nota bajo la puerta principal sin dintel ni bandera:

-I was here. U were not. U may be fucking around with Lou. I know it´s hard to give a shit these days but, I still love U. ("Estuve aquí. No estabas. Quizá anduvieses por ahí vacilando con Lou. Se que es difícil que en esta época nada importe una mierda. Sin embargo yo todavía te quiero)

1 Mobutu Sese Seko Nkuku Wa Za Banga ("El guerrero todopoderoso que, debido a su resistencia y voluntad inflexible, va a ir de conquista en conquista, dejando el fuego a su paso")

Dependencia

2007-01-12T10:32:00.000+01:00

Esclavo de la carcajada.
Adicto a la risa.
Amante de espasmos.
Traficante de sonrisas.
Prostituto del humor.

Y cuando no encuentro a mi camello,
siempre me sirve un buen castor.

Babel y el tamaño

2007-01-03T12:17:00.000+01:00

El tertuliano radiofónico. Carraspeando y con voz de "ahora escuche atentamente lo que digo":

- Aquel niño de Olot no podía expresarse correctamente en Castellano. Es inaudito. ¡El Castellano es la tercera lengua más hablada del mundo! Y este problema se repite en otros lugares con lenguas inútiles e irrelevantes. Como el País Vasco. El vascuence, una lengua que no sirven ni en su propio lugar de origen. Y ya se que esto no es políticamente correcto en los tiempos que corren.

Mi compañera de trabajo. Mirando con una ceja si y otra no:

- Zer ari dira esaten Euskarari buruz? (Qué están diciendo del Euskera?)

Mi compañero de trabajo. Respondiendo con media boca si y media no:

- Algo sobre la irrelevancia de las cosas que son menos que la tercera del mundo. Badakizu, milioiak zenbatzearen garrantzia (Ya sabes, la importancia de sumar millones)

He pasado página de un texto único. Es sencillo y directo. Pequeño y humilde. Me ha traspasado el pecho y me ha llenado de ganas y motivos para seguir divirtiéndome. Uno de esos trocitos de lucidez que alimentan utopías. Lo ha escrito un brasileño de nombre Marcos Arruda. Lo he leído como me ha llegado escrito. En catalán. Lo he comentado con mi gente. En Euskera. Mientras os lo cuento aquí, me llega un correo electrónico:

- Hi Juankar. I need to see you before the conference. What about meeting in London next weekend? Regards, Susan.

La estrategia

2006-12-22T13:17:00.000+01:00

Casi todas la mañanas amanecía en el tren. Leuven- Bruselas.

Bélgica es muy pequeño. Es tan pequeño que si te duermes te sales. Yo me salía todo el rato. Algunas veces a Alemania. Otras a Holanda. Bélgica es también muy oscuro. Es tan oscuro que el sol se ha aburrido de salir. Y la gente se ha aburrido de esperar, que es el peor de los aburrimientos. Bélgica es también muy silencioso. Es tan silencioso que se bosteza pero no se silba. Y menos en el tren.

Teníamos la estrategia perfectamente diseñada. El trayecto entre Leuven y Bruselas duraba veinte minutos. Eramos tres. Elena, delgada delgada, pequeña pequeña y muy nerviosa. Siempre vestía de negro con un sobrero redondo que le tapaba las orejas. Tenía la cara blanquita y un mechón pelirrojo. Movía la cabeza como un jilguero enjaulado. Parecía un animalillo.

Antxon, ancho ancho, gordote e hilarante. Siempre vestía de traje, con cinto y gabardina. Tenía la cara redonda y solemne. Modulaba su voz de bajo coral eligiendo cada sílaba. Era tan ocurrente que sus palabras tenían mofletes con hoyuelos. Parecía un gigante travieso disfrazado de señor mayor.

Y yo. Peludo peludo, ojos muy abiertos y eterno sonriente. Siempre vestía de cualquier forma pero tirando a camaleón desgarbado. Tenía fama de bailongo empedernido y de congeniar hasta con el diablo. A Elena le recordaba al último jipi vasco-mohicano y Anton insistia en que mi estilo era de maniquí de la boutique "Mecagüen la elegancia".

Tras varios meses en Leuven nuestra situación financiera era muy delicada. Elena había gastado todo su dinero en chocolate y tabaco. Anton en chocolate y viajes en coche alquilado para visitar a cierta damisela. Yo en chocolate y en el sabor de los más de quinientos tipos de cerveza belga. Ante semejante panorama Elena fumaba y se movía mucho más rápido de lo habitual. Anton propuso atar a Elena y denominarnos, a partir de entonces, "La Pandilla Puta Pena". Yo mientras tanto, diseñé un sistema de abastecimiento de bajo coste en supermercados con poca vigilancia.Y un certificado médico de cleptomanía aguda por si las moscas belgas.

Sin embargo, nuestro principal problema era el tren. Tres billetes diarios de ida y vuelta a Bruselas. Un esfuerzo de privación cacao-alcoholico-amoroso-nicotínico demasiado elevado. Así nació la estrategia. El sistema belga se caracteriza por su honestidad implacable. Y por su silencio institucional. Al acceder al tren escribes en tu ticket multiviaje el día, hora y destino. Cuando pasa el revisor sella la casilla correspondiente. Si la información no aparece escrita, te confisca el billete, detiene el tren y, sin mediar palabra, te apea en medio de la vía férrea.

Nuestra "Pandilla Puta Pena" subía en el vagón intermedio. La inspección podía llegar de cabeza, o de cola. Antxon y yo ocupábamos las puertas de acceso. Misión silbar y entorpecer. Nuestro "animalillo", veloz hasta escribiendo, quedaba con el ticket y el boli . Sólo para casos de grave emergencia. Con el inspector comenzaba el baile. Un silbido rompe bostezos nos empujaba hasta el vagón de cabeza, o de cola. La consigna: andar pausado, sonriente, acompasado. El último en entrar vigilaba el acceso. Elena sólo escribía si: revisión llega a vagón antes que vagón a estación. En caso contrario: se acaba la función.

Aquella mañana llegué disfrazado de Westmalle Tripel. No supe abrir los ojos. No despegue los labios. No hubo silbido ni bostezo roto. Sólo un grave: "Ticket alstublief" del revisor. Señalé a Elena que se había apresurado a sentarse junto a Antxon. En la cola del vagón. El revisor me indicó, índice en espalda, que le acompañara. Antxon y Elena cabizbajeaban en el asiento. Y al juntarnos se hizo la luz. "El animalillo" llevaba puestas sus gafas negras y palpaba el asiento buscando el ticket. Un ciega con gran esmero. Antxon alzó la cabeza. Tenía los ojos bizcos, sonrisa bobalicona y la boca entreabierta con mueca salivosa. Impresionante panorama para un revisor belga con sistema. Lo intentó durante unos minutos. Habló despacio. Utilizó flamenco, muecas, frances, y chapurreó inglés. Finalmente me palmeó la espalda, como sólo se le palmea a un sordomudo, y continuó por la puerta, impasible, hacia su rutinario destino.

Mientras desaparecía se oyó a un sordomudo apostillar emocionado:

-"Habrá que hacer.... una historieta de esto, ¿vale?"

Qué hay de lo mio

2006-12-13T11:02:00.000+01:00

-Mire usted, fue un golpe militar. Ya se supone que esto tiene siempre aspectos violentos. Fue para dejar su tierra mejor de lo que la encontró. Quién no haya cometido algún exceso que conecte el primer electrodo, o aplique la primera bañera. Tirar la primera piedra deja marca.

El ilustre senador de la democracia secó el sudor de su frente y bebió agua. Llevaba algunos años con faringitis crónica. Producto del servicio público. Y de la razón a gritos. También de que mentiras y amenazas dejan una vibración culpable en las cuerdas. En las vocales. Un eco interno sordo, de gritos apagados. Gritos consonantes.

Se concentro en pensar mientras hablaba. Aceleró su verbo. Engulló palabras y terminaciones. Balbuceo fórmulas memorizadas. Lugares comunes, honras de funeral que acostumbraba a vaciar de contenido. Paz y respeto a los muertos. Progreso, justicia y democracia. Simultaneó su monólogo externo con un breve dialogo sincero con su propio miedo.

Pensó en sus términos. En sus habituales "Don Manuél, ¿qué hay de lo mio?". Miró de frente su propio funeral, con honores implícitos de ex-ministro de gobernación del régimen. Ex-firmante de condenas convenidas, de órdenes de abrir fuego contra personas armadas de razón.... Y respiró tranquilo. Amnistiar la desmemoria es, después de todo, la mejor fuente de históricos epitafios.

Un poco más alto que el resto.

2006-11-16T17:43:00.000+01:00

Eres un poco más alto que el resto. Ojos marrones claros. Poco pelo y mucha sonrisa. Las manos largas e inquietas. Te escucho disimuladamente. Hablas despacio. Saboreando cada palabra. Me acerco.

- Hola. Te he visto en el bar de antes. Llevamos tres rondas coincidiendo.
- Si... Yo también me he fijado - respondes.
- Estoy de poteo con los del trabajo. Un poco compromiso. ¿Tu?
- Je.... He coincidido con gente que hace años que no veía... ¿Cómo te llamas? - preguntas
- Ander. Soy Ander. Y me llaman... Ander... claro. ¡Qué chorrada acabo de decir!
- Yo soy Jairo. Justo como me llaman. Jairo - ríes
- Bo!. Nada. Que nos vemos en el siguiente... ¿Os quedáis por aquí?
- Estos se retiran ya. Yo igual me tomo otra. - esperas
- Yo estoy a punto de escaquearme de este grupo....¿te vienes?
- Si. Te sigo.

Despedida y salgo apresurado. Se que te llevo detrás. ¿Me sigues?. Vale. Acelero el paso calle abajo. Miro y sonríes expectante. Comienza el juego.

Giro brusco frente a un coche rojo aparcado al final del Cantón de la Soledad. Me escondo. Te carcajeas mientras saltas a verme. A buscarme. A intentar tocarme. ¿A que no me pillas?. Caracoleo entre personas. Unas con bufanda, otras con carrito, otras en bici y compañía. Me sigues sin acabar de atraparme. A ritmo. A que llegue.

-¡Casa!
- Ya...
-¿Subes?
- Si

Me miras entretenido, y yo te quito el gabán beige. Me dices que beige es el color del universo. La suma de las luces de las doscientas mil galaxias que componen el cosmos. Y yo te desabrocho la camisa. Color blanca, mientras acaricio tu pecho. Enciendo los grifos del baño y vierto sales perfumadas. Para ponerte dentro. Me arrodillo a tu lado mientras desapareces en la espuma. Te baño los ojos y los labios, cada comisura del cuello. Resbalo por tu espalda con mis manos esponja. Suavemente no me detengo. Recorro tus pies, tobillos y rodillas. El fémur, la cadera y el sacro, su homónimo opuesto. Me entretengo remolón en la pelvis y rodeo en ascenso sin pudor tu pene ahora erecto. Un pasaje completo hasta tu yo desnudo y mojado. Un pasaje que llega a su fin en la gran toalla que ahora te cubre. En la toalla con la que te seco. Cada pliegue, cada poro, cada pequeño afán cutáneo de tu cuerpo entregado.

Me miras complacido y regalado. Complacido y agotado.

-¿Vienes a la cama?
- Si. Es tarde. Estoy reventado.
- ¿Cómo hacemos lo de mañana?
- No se....yo me encargo de los pasteles. Ya sabes, ella seguramente haga una de sus tartas.
- Vale...Yo tendré que ir a comprarte algo. Ya estoy aburrido de la retaila de todos los años. ""Parece mentira que seas tan poco detallista hijo mio. ¿Tampoco este año le regalas nada a tu hermano?""

Hace ya un año que estoy por aquí. Gracias por la compañía.
Eskerrik asko guztioi

Esperanza, latón y polvo ocre

2006-11-02T10:50:00.000+01:00

Está casi anocheciendo. Cruzo el cauce del río, arenoso y sediento. Es invierno austral. Invierno de rio seco. Se escuchan pájaros de tarde junto al marula desnudo que marca la entrada al pueblo. También se escucha un jadeo. Es Jurgen. Jurgen boca arriba. Jurgen cabello negro y bigote ancho. Jurgen empolvado color ocre suelo. Jadea acompasado. Y Katerina encima. Sonrío breve y me aparto. No quiero que piensen que espío.

Fueron casi nueve meses buscando. Doscientos setenta días sin respuesta. Y al final se nos acabó el tiempo. No conseguimos un sólo ingeniero de aguas en todo Sudáfrica. Ninguno que quisiera trabajar tan lejos de todo. Nadie que, además de vivir en el bosque del norte, lo hiciera por no demasiado dinero.

-Pues si no hay aquí dentro, alguno habrá ahí fuera- dijo Tinhiko Khosa, la administradora y adjunta al director.

Y hubo uno. Se llamaba Jurgen Swager. Alemán del este. Cara blanca y sonrisa cuadrada. Aceptó con muy pocas palabras. Todas las que sabía en ingles. Había trabajado en Kenia y en Tanzania. Sala, su mujer tanzana, y su perro Klaus vendrían con él. Ponía muy pocas condiciones: un lugar para vivir y una valla alrededor de su casa para que Klaus no corriera tras las gacelas, los facoteros o las jirafas. Pero hubo una más:

- No iré sin mi coche. Mi coche viene conmigo. Trabajo con mi coche. Está en Alemania.

Tratamos de convencerle. Durante varios minutos. Le ofrecimos un todo terreno a cuenta de la organizació. Duro y apto para las carreteras locales, de tierra y arena. Y dijo que era un hombre de palabra, y de idea firme. Su palabra: no. Su idea firme: nunca cambio de opinión cuando tengo una opinión.

Shakta Kwgedi, el director financiero, dijo que deberíamos pensarlo. Que traer el coche desde Alemania costaría muy caro. Que habría que fletarlo en un contenedor y mandarlo por barco hasta Ciudad del Cabo. Después conducirlo dos mil doscientos kilómetros por carretera hasta el pueblo. Dijo que habría que hacer cuentas y calcular la rentabilidad de la operación. Después dijo que algo había oído él a cerca de lo cabezotas que son los alemanes. Y para cuando acabo de decir todo esto, Jurgen hacía rato que había firmado el contrato.

Fueron casi nueve meses imaginando. Doscientos setenta días de larga espera. Por el pueblo corrían más de seis versiones diferentes sobre cómo era el coche. Circulaban varios bocetos a lápiz de su diseño aerodinámico y su ingeniería alemana. Todas nacían de las parcas descripciones que ofrecía Jurgen. Nada de Shangaan, poco ingles y menos gestos. Karl, amigo de Jurgen y autoproclamado mecánico sincrético del pueblo, se jactaba de poder dibujar con un palo en el suelo, el frente y alzado de la máquina. También apostaba doble contra sencillo al nivel de parecido con la realidad.

Mientras esperaba su coche, Jurgen sonreía inquieto y acumulaba cantidades inmensas de opiniones que nunca cambiaba. Y también un armario lleno de malentendidos. Él siempre decía que era ingeniero y no licenciado en habilidades sociales. Pegson Mokoena, el encargado de mantenimiento, le preguntó una vez si en la universidad de Alemania, donde quiera que eso estuviera, no daban clases sobre cómo hacer amigos.

Y llegó el día. Estaba casi anocheciendo. Un gran camión con remolque cruzó el cauce del río, arenoso y sediento. Era invierno austral. Invierno de río seco. Gentes del nuestro y otros pueblos se apelotonaban curiosos para ver el ingenio alemán del ingeniero. El conductor del camión levantó la lona protectora entre hipos y grititos.....

Era un coche....cuadrado. Totalmente cuadrado. Como el que dibujaría con tiza un niño de seis años. Marrón y chato. Tenía dos puertas, asientos de escai plastificado. Faros cuadrados. El volante estaba a la izquierda. Tremendamente exótico para un país acostumbrado a circular también por la izquierda. Alguien hizo el primer comentario afro-jocoso. Fue sobre la depurada ingeniería inversa alemana. Jurgen correteaba nervioso asegurándose de que el carro no había sufrido ningún desperfecto. Finalmente cogió la llave, subió, se acomodó en el asiento del piloto y encendió el contacto. Un largo brrrrrrrrmmm apagado ocultó la carcajada general que se quedó meses colgando de cada rama. Después un puff, puff, puff, puff , y ya nunca más nada.

Katerina nunca anduvo un sólo metro. Jurgen juró que la haría arrancar. Cada tarde se metía bajo ella a trabajaba largas horas. Todavía hoy, cuatro años después, suspira algunas tardes bajo su polvorienta amiga. Yo, a veces, le llevo una cerveza y le dejo que me cuente, una vez más, cómo esperó más de nueve años para que el gobierno de la antigua RDA le adjudicara el coche; cómo su mecánica es simple pero segura; y cómo él nunca irá a ningún lugar sin que le acompañe su esperanza cuadrada, forrada de latón marron y polvo ocre.

Mi Mad Mad me Meme

2006-10-30T12:04:00.000+01:00

Me llegó un Meme de Mad.
Sí. Sí hay un músico memerable en mi vida.
Por todo estos años,
memerece:
Georgie Dann

1.- ¿Eres hombre o mujer? La barbacoa
2.- Descríbete: Malo pa la salud
3.- ¿Qué sienten las personas acerca de ti? Mi cafetal
4.- ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? Ay caray!
5.- Describe tu actual relación con tu pareja: El negro no puede
6.- ¿Dónde quisieras estar ahora? Carnaval Carnaval
7.- ¿Cómo eres respecto al amor? Cachete, pechito
8. ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo? Acariciame
9. Escribe una cita o frase sabia: Por qué un pijama
10. Ahora despídete: Dale Dale

Dale Dale

Sonrió

2006-10-19T18:13:00.000+02:00

Sonrió. Estaba tan cansado que decidió acostarse un rato. Un rato largo. Un rato tan largo que a cualquier observador impaciente le pareciese, al menos, una eternidad. Era temprano. Olía a luz y calor. Pero él tenía frío. Así que decidió tumbarse con su txapela. Llevaba boina desde hacía, por lo menos, otra eternidad.

Sonrió. Como hacía casi siempre. Como antes y después de casi todo. Pensó en su boina de paño y en el día en que salió del hospital. Hacía ya 60 años. Recordó el olor de la llegada. El olor al despertarse del sedante que le inyectaron en el manicomio. Recordó el olor de la salida, seis años después. Y el calor de su boina. La boina que tapaba el agujero de trépano en su cabeza. Recordó la mano del cirujano. Su estrecharla firme. Su sonrisa ansiosa y el agradecimiento por la operación. Lobotomía prefrontal. Único superviviente de un experimento múltiple con enfermos mentales. Salía extirpado y con la bicha que le acosaba desde el final de la guerra.

Nunca más pudo trabajar, ni entender ninguna obligación. Sólo sonreír. Y querer a esposa y cinco hijas sanas. Y luego muchos nietos. Y biznietos. Y ya nunca más la necesidad de escapar de nada. Ni de su propia risa. Se movió inquieto en la cama. Notó las piernas hinchadas y cerro los ojos.

Canturreó. Canturreó su canción de noche. Canturreaba horas y horas. Era su trampa urdida durante años. El señuelo infalible para el sueño esquivo. Oyó a su hija murmurar que no empezara otra vez. Oyó a su yerno decir que no se dice "catarrera", que es carretera. Sonrió. Recordó aquella catarrera por la que caminó. Con el fusil al hombro. Recordó caminar entre aviones negros. Y aunque ahora, con su lobotomía a cuestas se rieran de él, siempre supo que los aviones negros son los peores.

Caminó. Desde el frente del Ebro hasta casa. Caminó desde que supo que su padre había muerto, que su madre estaba sola y enferma. Que era tiempo de cosecha. Caminó aunque su compañero le gritó que no desertara. Sonrió. Un campesino no deserta nunca de su tierra. Ni de su madre Gregoria, su tatuaje en el antebrazo. Lo arrestaron meses después. La guardia civil por esconder un fusil. La policía militar por abandonar el frente. El médico militar por su loca cabeza superviviente.

Sonrió. Se le estaba enfriando el pecho. Canturreó y cerro los ojos. LLegaba el sueño. Estaba tan cansado que decidió dormir un rato largo. Tan largo que a cualquier observador impaciente le pareciera una eternidad .

Duerme bien, abuelo.
Sonríe, canturrea,
y dale seguido por la catarrera.

A mi abuelo Adrián.
5 Marzo 1916 - 18 Octubre 2006

Rapapolvo

2006-10-09T19:22:00.000+02:00

¡¡Ala!!!
Ya le han crecido arañitas mofonas.
Y han tejido sus esqueletos de sonrisas en las esquinas.
Cada cuadrito de seda encierra un segundo vacío,
cada capullo atrapado quizá varias horas de espera.

Ya se acumulan montoncitos de polvo, la caspa del tiempo,
en la cabeza de las letras.
Hay un corta-pichas reptando entre ideas viejas,
y gusanos de seda mariposeando por la sexta reencarnación,
borrachitos de licor de morera.

Esta cabecita crealugares deshabitados
se merece un rapapolvo.
Y he empezando a poner de mi parte.

Ayer visité a Severino.
Es el señor antiguo que siempre encontró remedio a los desmelenes de mi padre, y mucho antes a los de mi abuelo. Ninguno de los dos tenía ni un pelo de tonto. Para eso estaban Severino y sus sólidas razones de doble filo.
Trabajo fino.

Ayer llegué:
- ¡Hombre! ¡Cuánto tiempo! Vaya horitas de venir a verme. ¿Qué, que hacemos? - Severino sonriente
- Severino, ¡RAPA!- Yo monosilábico y severo

Ahora que aunque tardón tengo la mitad del trabajo hecho.....
¿Alguien que me quiera echar un POLVO?

Izarren adurra (saliva de estrellas)

2006-09-21T15:39:00.000+02:00

-¡¡Seguro que es tan tarde!! Porque está muy oscuro. ¿A que sí aita (papá)?
- Aita, ¿y nos podemos quedar a dormir aquí? Sin manta, ¿vale?
-Aita, yo me siento en el suelo ¿vale?. Está calentito. Y no hay hormigas.
- Hay estrellas. Hay mil. ¿A que sí, aita?
- Aita, ¿cómo se hace un cohete? Yo quiero un cohete para ir a las estrellas. Has estado tú en un cohete? ¿Y en las estrellas?
- Aita...¿Y quién vive en esa estrella roja de ahí? ¡¡Aita, jo, deja ya a Miren!. ¡Mírame aita!. En esa roja de ahí.
- Miren no entiende, ¿a que no aita?. Porque es pequeña y todavía no tiene años. Y yo tengo éstos, ¿a que sí, aita?. ¿A que ya no soy pequeño? ¿A que soy mediano, aita?... Aunque todavía no puedo conducir cohetes.
- Aita, ¿y los cohetes se chocan con los meteoritos?
- Son tan brillantes las estrellas... son muy preciosas, ¿a que sí?
- Aita, ¿qué es más precioso una estrella o un tesoro de los piratas?
....................................
- Aita, cuando me suba a las estrellas te bajo una. Para ti.
- Y también le bajo una a Ama. Para su casa.

-¿Y a tu hermana Miren no le vas a bajar una?

- Si ya, total para qué, ¡para que la chupe!

A Gladys, Pablo y Nerea

Ojos vidriosos

2006-09-12T12:55:00.000+02:00

Hay un vendedor de perdones en la calle de los quioscos.
Tiene la cara tiesa dura, y el pelo graso lacio.
No le penetran las razones punzantes, y le resbalan los vicios culpables
Abre a media mañana y se sienta en su silla balancín,
a esperar que lleguen los primeros arrepentidos.

Son fijos los diarios del remordimiento,
buscando perdones vistosos y con pocas páginas.
De usar rápido y tirar. De portada y resumen.

Después del aperitivo llegan los coleccionistas de perdones por fascículos,
perdones de ayer y de hoy con sus cajitas contenedoras a juego.
Perdones de tener todos y exponer. De vitrina y polvo.

Están también los de los perdones reciclables de múltiples usos,
los religiosos y facilitadores de perdones grupales,
los perdonavidas profesionales a por perdones de alta carga,
y los promiscuos y aprensivos en busca de perdón seguro.

Últimamente llegan bastantes a por perdones de este siglo,
con muchas palabras vacías y con espejito sonriente,
ediciones especiales para el autoperdón.

Y es al anochecer que llegan los del perdón impúdico.
Estos quieren perdones desnudos y lascivos,
perdones de posturas imposibles, para intercambiar,
para mirar, para revolver tripas y conciencias,
para agitar el deseo de tener más de uno.

Hoy me he acercado a su quiosco con los ojos vidriosos,
buscando un "perdón no se qué", blando pero arrojadizo.
Me he acercado tanto a su cara tiesa dura, a su pelo graso lacio,
que sólo ha tenido que susurrarme:
- Siéntate en esa silla y espera
- ¿Esperar a qué? - angustiado porque alguien me viera
- A que pasen las horas de la añoranza y te lleguen las de saber que cara tiene tu jodido perdón - ha respondido sin mirarme.

Te digo. Un retrato

2006-08-21T21:14:00.000+02:00

Hola. Me gusta mirarte.
Hace que no te veo. Y esa foto que me regalaste está tan seca...

Vengo a hacerte un retrato.

Primero la trama del fondo. Las lineas que me han traido hasta ti. Las rectas y las perpendiculares. Los meridianos y los paralelos del mundo que te conozco. Mira ésta que llega desde el otro lado del océano. Mira que trazo ancho me ha salido. Es por apretar el tiempo. ¿Y esa? ¡Vaya! Pocas veces me salen tan rectas. Es porque ésta la tiré sin pensarte. Como....como un deseo directo. Sí eso, sin curvas, sin espera que no se como decirte esto. No, no importa que te muevas. Cámbia de posición si estás incómoda. Las dibujo para verte más fácil. Son todas mías. No. No pueden sujetarte.

A ver.... Ahora ya. Si no te importa empiezo....por la raíces. Voy a mezclar colores. Ocre Addis Abeba, mar Uribe Kosta, fuego Mayarí.... y un lienzo blanco frio. Ahora mirarte tal como me llegas. El olor oscuro en espirales sobre tus hombros abiertos. Negro. Brotando sin permiso ni duda. Suelto hasta el más absoluto de los enredos. La extensión recién nacida del alma. Te ries... Sabes que me hipnotiza verte nacer.

Bien.... Voy con la intención. Dulce. Tan dulce que se te llenan los sueños de hormigas. También frágil y temblorosa. La voy a pintar como cuando me la cuentas. Una intención color...flan. Tan pendiente de entregas incondicionales, como de leche materna. Tan cubierta de azucar quemado por el sol de los días de ¿hoy qué comemos?, de los de a veces no se si quiero desaparecer.

Bueno... ya casi está. Sólo queda lo que dicen es lo más complejo de un retrato. Lo intento de un trazo. Pintarte la voz sin que quede atrapada. Sin que se pierda ni un sólo matiz entre los labios. Hacer que la boca dibuje toda tu música. Que recoja el espacio sinfónico entre las sílabas. Pintar el sonido mágico de cantarme a capela más de mil canciones.

Barajas

2006-07-08T10:43:00.000+02:00

Trànsito entre dos puntos terminales.
Terminal 4 meses de locura.
Mientras dejo atras sus edificios recientes, sus gentes entre despistadas y cabreadas y demasiadas maletas llenas de razones sin entregar, se me cruza una lagartija urbana a la que todo esto le importa un rabito.
¿Algun interpretador de cruces de lagartijas en terminales?
Terminal 1 mes de otra cosa linda
Al fondo se ven ya las luces de mi Malecòn. Y tambièn hay un hombrecillo con pantalones cortos que es clavadito a mis promesa de volver.
¿Algùn interpretador de recurrencias anuales?
Y ahora sòlo queda entregarme a tu rapto.
Dispuesto a que me abduzcas otro poquito, una vez màs, querida Habana.

Pd: ¿Algùn animador/a de cafeterìa en terminal 1?

Una mirada y un botón

2006-06-28T11:59:00.000+02:00

No digo que tú y yo nos entendamos,
sólo digo que tú, a veces, me miras bien.
Y lo digo porque te veo mirar centrado,
ni por encima del hombro releyendo deseos
ni perdida en el escote de mis excesos verbales.

No digo que tú y yo ójala nos desnudemos,
sólo digo que tú, a veces, me vistes mucho.
Y lo digo por el traje ignífugo de tus besos de adiós,
ni cubiertos pudorosos por vergüenza de unos labios,
ni desnudos de intenciones de abrigar esperanza.

Ni siquiera digo que tú y yo alguna vez.
Sólo digo que tú siempre que quieras.
Y lo digo por si encuentras un botón rojo perdido en tus manos,
que ni me busques urgente para coserlo a la piel,
ni lo apiles descuidado en el cajón de los botones de devolver.

Sabor, saber y jodedera

2006-06-08T16:09:00.000+02:00

Es 26 de Julio en Santa Clara. Se respira un calor tan exquisito, que el aire sabe dulzón. Dos guajiros saborean su habano en un banco de madera, en la plaza, a la sombra de un plátano. Amenaza tormenta. Nada se mueve mientras me acerco.

-Compadre, ¿saben ustedes de alguna guagua para Matanzas? -pregunto sin empujar las sílabas.
-Humm....no es fácil. Hoy es 26. Todo el mundo está en el mausoleo del Che. Con Fidel -Responde el guajiro vestido con mono azul. Tiene unos sesenta y cinco años y entredientes tintados de tabaco puro
-Vengo de allá. Parece que se suspende el discurso de Fidel. Por la tormenta que llega del norte. - apunto mientras me siento a su lado
-Ahhh....no es fácil....aquí tremendas tormentas que nos llegan del norte. Y tremenda lluvia del oeste -ríen a carcajadas. A compás.
- ¿Gallego? - afirma el segundo guajiro entre interrogaciones.
- Vasco - respondo en versión contestador automático

El segundo guajiro viste guayabera azul y pantalón gris de tergal. Se coloca el sombrero de paja y me explica que él tiene familia en Bilbao. Aguirre. Y que su bisabuelo llegó a Cuba y se encandiló de una prieta (negra) de Santiago. Reímos. Le explico que es ya el sexto Aguirre que encuentro. Y su respectiva prieta. Reímos. Y baila la brisa anunciadora. Aguadora.

-¡Pinche jodedor, el gallego es candela ¡Le gusta la jodedera!. No está de paso en Cuba- entre dientes y carcajadas, el primero
-Llevo un tiempo por aquí. Trabajando. En Guira de Melena, al sur de la Habana. -explico adelantando la pregunta

Los dos guajiros me cuentan ahora. El segundo siempre ha trabajado en el campo, en la zafra de caña, en un Central Azucarero en Sancti Espíritu. El primero es músico. Durante años tocó la guitarra en Varadero, en hoteles de turistas. A estas alturas, a los dos les ha llegado la jubilación, y a los tres una botella de ron blanco. Bebemos sin prisa, esperando que no llegue la guagua. Y entre cuento y cuento nos vamos confesando. Y pasa la tarde, y tampoco llega el agua.

- Y tú que has viajado por ahí, y puedes comparar entre mundos, cómo dirías que está de desarrollada Cuba....comparada con otros países latinoamericanos- pregunta el jubilado de músico.

- ¡Oye chico, qué cosa más grande caballero! ¿Qué pregunta es esa que le haces? - increpa el segundo, zafreño azucarero en el Espíritu Santo

- ¿Cómo? ¿Que no puedo preguntar si me interesa?- el primero, encañonándonos con roncito y puro.

- ¡No me estés arriba de la bola, comemierda! Claro que puedes, asere. Vives en un país libre cual solamente puede ser libre, qué bolá. Pregunta, pero pregunta bien. Tendrás que decir al menos con qué mides desarrollo ¿no?. ¿Le hablas al gallego del nivel de ingresos, del nivel de alfabetización, del acceso a la educación, de oportunidades, o de que le hablas? - el campesino guajiro azucarero mientras nos sirve razón copada de ron cubano.

Letras rojas

2006-05-18T20:01:00.000+02:00

Mikel era el padre. Él sostenía el libro.
Alaitz estaba sentada a la izquierda y Aner a la derecha... del padre
El libro tenía letras muy grandes y dibujos muy pequeños. Era un libro de ver y leer.
Aner había dicho que aquel era un libro muy importante.

-Aita, este es un libro muy importante. Tiene letras rojas. ¿Pone mi nombre?

Alaitz miraba fijamente al suelo. El suelo era de cuadritos de madera. Había un cuadrito que tenía un raja, y en la raja una hormiga. A Alaitz le gustaba el libro porque daba aire.

-Aita, este es un libro muy importante. Cuando pasas las hojas da aire.

El padre leía declamando todas las letras sin descanso. También las rojas.
El padre leía reclamando toda la atención sin descanso. También pasaba las hojas.

-Mikel, lleváis ya tres horas. Deja un rato a los críos. Ya aprenderán
-Van retrasados. No quiero que digan que los hijos del padre no pueden seguir al resto.
-Pero míralos. Están agotados. Ya querrán hacerlo algún día.... Míralos, tienen los ojos rojos.
-Claro. Claro que tienen los ojos rojos. Llevo un mes trabajando este libro. Y hoy ya están a punto de romper a.....leer.

Surrealismo y alargaderas

2006-04-25T17:28:00.000+02:00

- Hemos quedado a las seis y media. Venite y hacés un poco de percu... - dice con las cejas afeitadas.
- Imagínate que lo que llevás es un cajón flamenco. Eso es lo que es... Pero lo que agarrás son cuatro placas de texturas que se funden en los cantos. Asimétricas al tacto. Y un círculo en la espalda de una de las placas que escupe sonido. Que canta a golpes. Vos sos el pulso de su vida vocal. - dice con pelo negro escarola.
- Anímate. Hay un megáfono. Yo llevo unos textos surrealistas. Con muchas letras que pintan cosas. Y los leo a quien pase. O que me los lean. La que pase. - insiste en una sonrisa sin afeitar y en bombacho con el tiro tobillero.
- Va a ser lindo. En el centro de la calle. Nerea viene disfrazada de. Y va a bailar. LLevamos un ampli negro que funciona. - pendula descalzo y saltarín con pies alternos
- Llegarán zancudos y malabaristas. Luego, en procesión, nos movemos hacia lo viejo. Y tocamos samba con los brasileiros. Quiero que estés.- susurra, con la cabeza semi inclinada por el peso del gusto al pedir, y sirviendo ganas en bandejitas con sies de chocolate.

Son las siete menos veinticinco. La tarde es invernal menos dos. Oscurece en la arteria central de la ciudad de sequedades. Espero, brevemente acompañado, en un banco cercano.

Llegan a lo lejos. Son tres que caminan separados ocupando calle. Ella viene disfrazada de. Y trae un megáfono. El llega descalzo, con bombacho de tiro tobillero, el pelo escarola, la sonrisa que brinda sies de chocolate y penduleando con un candomble (tambor uruguayo) en una mano y un ampli negro que funciona en la otra. Hay un tercero con cara de nada y abrigo hasta los pies. Trae dos libros grandes y paginosos.

Me besan con ganas. Me abrazan con presencia y van extendiendo el material por la calle. Sin orden, ocupando el máximo espacio posible. La gente camina esquivosa. Tratando de no relacionar su paso con nada, pero enredándose entre nuestras miradas y los hilos invisibles que dan forma al gigantesco escenario.

- ¿Como estás?. Va a ser bueno. Mira, traigo el ampli. ¿Creés que alguien en la calle me dejará enchufarme? No tengo alargadera. Pero pido. - asiente en semipregunta convencida.

Espero fuera mientras camina hacia la boutique de la esquina. Las puertas de cristal y las luces del escaparate iluminan el desconcierto de la dependienta. Ella vende complementos de piel y abrigos de lujo. El da saltitos mientras habla, con un ampli negro en la mano. Ambos gesticulan amables. Ella hace muecas sin parar.

Vuelve penduleando y sonriendo. Que no tenía alargadera. Que muy simpática. Que si puede se pasa a mirarnos. Que sigo preguntando. Que lo intento en la tienda de trajes de boda esa. Que qué frío ¿no?. Que porqué no tocamos algo o leemos algo surrealista mientras tanto. Le digo que me voy a tomar un café calentito. No le digo nada sobre el frío seco de la vergüenza ajena. Sonrío

Regreso un rato después, con el asombro descongelado y la vergüenza abrigada. Hay casi cien personas formando un corro enorme en el centro de la calle. Una alargadera largísima enchufa el ampli a una cadena de ropa de lujo. El hilo blanco sale de la puerta principal, entre el trasiego de tacones indiferentes. Un señor con barbas y gorra negra de lana, de estibador, toca desafinado el bajo eléctrico. Cara de nada lee poesías. Nerea baila de. Él toca candomble a lo suyo. Me ve apilarme con los curiosos y, manteniendo el ritmo con una mano, agarra el megáfono con la otra y me dice al oído:

-Maestro, arráncate al cajón que hoy la liamos

Alquimia

2006-04-12T14:20:00.000+02:00

Llevo mucho probando.
He puesto a macerar fragancias apestosas con "adestiempos" y aburrimiento
He mezclado raspaduras de rechazo fresco y gotitas de ojera
He hervido miradas limón con pétalos marchitos de flor del horror
He recogido pelo de silencio y rocío lagrimoso de hastío e incomunicación
He destilado carencias profundas en botecitos con mordazas impuestas
He oficiado sacrificios con lo que queda tras tu sonrisa eterna
He cosido collages de seres perfectos que te hagan de espejo

Y no consigo dar con la fórmula adecuada
Y ya no se si lo que falla es el conjuro
o es que falla la intención.

¿Como puedo dejar de desearte sin herir de muerte el deseo?

Sequedades

2006-03-27T19:52:00.000+02:00

Yo vivo donde me ocurre todo lo cercano. Convivo con todo "lo local", y con las gentes que lo construyen. Y entre las costuras que me tejen a lo cotidiano hay al menos tres hilos de percepciones:
- Lo que cuentan las visitas guiadas: el casco histórico, sus palacios, catedrales y su disposición medieval.
- Lo que valoran las visitas guiadas: el orden y la planificación, los servicios y sus zonas verdes, su excelencia ambiental y su alta calidad de vida.
- Lo que sólo aquí me atrevo a confesar: el hedor rancio que exhala y un fondo persistente de sequedad.

Lo rancio persiste invisible en el pasado acumulado. Son montoncitos de tiempo que pisas sin percatarte. Son baldosas de acuartelamiento militar y sede episcopal. Son calles con personas que pasean en ropa de domingo. Son miradas acartonadas que juzgan, insolentes, todo lo nuevo. Son terruños de protocolo tradicional que opinan. Sin que nadie les pregunte. Son hechuras que respiran sequedad. La del agua estancada. La de los museos de cera. La del frío que se queda.

En la rancia ciudad de sequedades hay un humedal. Frente a mi nuevo balcón. Los patos cuchara, las fochas y los ánades azulones anidan en sus tardes. Hay también una comunidad de escarabajos carábidos y varias libélulas amenazadas. Sus nombres no los cito por obvios motivos. En el sotobosque de un solitario robledal se esconde varios galápagos autóctonos y alguna "rana ágil". Ni asi consiguen escapar al peligro de extinción.

El humedal es también un oasis en las rutas migratorias. Ofrece tranquilidad y mucha comida a nómadas con alas. A nómadas sin papeles, sin país, sin ganas de tenerlo, sin necesidad de defenderlo. Algunos se quedan a pasar el invierno e incluso eligen estas lagunas para criar. Se de algún carricerín cejudo, varias garzas imperiales, dos o tres cercetas carretonas, un simpático avetorillo común y muchas espátulas que han pasado largas temporadas. Con algunos he compartido cafés y tardes de escucha. Aunque sólo nos veamos de lejos. En la cercanía del silencio y el oír cantar.

Baobab

2006-03-15T18:30:00.000+01:00

"Thohoyandou", cabeza de elefante. Así llaman los Vha Venda a la capital de su territorio, al norte de Sudáfrica, en la frontera con Zimbabwe.

Dicen en Venda que en las montañas que rodean al Lago Fundudzi duermen los espíritus de los hechiceros que alumbraron a los Vha Venda. Nadie puede adentrarse a pie en este sagrado territorio. Las pisadas perturban el sueño de los ancestros. También el de la Pitón Gigante, diosa de la fertilidad. Ella vive sumergida en las aguas del lago. Un lago entre bosques de baobabs.

Dicen en Venda que, al principio de los tiempos, una hiena se enfadó con Dios. Por crearla fea. Por su cabeza enorme de perro loco. Por el tronco con joroba de bípedo anciano. Por sus patas cortas y desiguales. Por el color gris nada y las pintas marrones de leopardo desteñido. Por ser carroñera y compendio de despojos. Por su estúpida risa perruna. Por ser el remiendo amorfo de la creación. Dicen que Dios, avergonzado de su obra, le regaló a la hiena un árbol. Un baobab. Y que ésta, enfurecida, arrancó el árbol de raíz y lo plantó al revés. Por eso que los baobab parece árboles invertidos. Lo visible son sus raíces. La copa, sus ramas frondosas y su hojarasca, se esconden en lo invisible.

Dicen en Venda que el Gran Baobab (43 metros de circunferencia en la base y más de 4000 años de antigüedad) es el más anciano de la tierra. El gran baobab vive en su bosque, cerca del poblado de Sagole. Su corteza, lo visible, parece de piel de elefante. Lo invisible palpita vivo a sólo un rasguño de profundidad. La coraza más liviana de la creación. Dicen que en Sagole brota del subsuelo la magia, protegida por un bosque de seres brevemente acorazados.

Dicen en Venda que sólo quien soporta la rabia animal y la verguenza divina tiene ojos para lo invisible. Que sólo quien desentierra sus raíces es capaz de entender a quien mira más allá de su propio suelo.

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El proyecto

2006-03-07T12:00:00.000+01:00

Llevo varias semanas reuniendo todo lo necesario.
Una azada con el humor afilado para escarbar durezas.
Una pala de boca ancha para apilar segundos viejos.
Varios destornilladores de apretar estimas,
y una llave inglesa que traduzca todas mis versiones más originales.
La guadaña de segar desesperanzas que me regaló mi abuelo,
y las gafas "que bien te veo" de la difunta abuela avellana.
Tengo también tres saquitos de momentos libres sin germinar,
y varios semilleros de imágenes.
A dos de ellas les nacen tallitos con locuras.
A las últimas que soñé se les ven los futuros viajes.
Anteayer conseguí un "espantaquejas" con sombrero,
varias guías de caña para pasiones trepadoras,
y una bota de "vino para quedarse" que me regaló el frutero.
Ya está todo dispuesto.
Hay un terrenito con espacio libre,
y una casa con puertas abiertas para que corra el aire.
Hoy comienzo un huerto con nombre de proyecto:
Gogoak Berpiztu: Recuperar Las Ganas

En minúsculas

2006-02-27T16:05:00.000+01:00

Casi nada es lo que parece. Casi todas las puertas encierran lo no común. Casi nunca lo hemos visto todo. Casi todos los días me olvido de recordármelo. Casi. El único remedio contra la monotonía.

Enfrente vive una señora mayor y coja de las dos piernas. Anda sin doblar las rodillas. Se conduce lenta y curiosa. Espalda y cadera forman un ángulo agudo que coloca sus palabras unos centímetros por delante de sus piés. Tiene dos lunares. Uno en la frente y otro muy cerca de la comisura de los labios. Usa gafas con lupas.
- Buenas tardes. Es usted el nuevo vecino, ¿verdad?.
- Si, buenas tardes.
- Encantado de tenerle entre nosotros. Y no dude en llamar para lo que necesite. Estoy a su disposición. Por un caballero como usted está una dispuesta a ayudar en lo que haga falta.- hablando a unos centímetros de mis ojos.
- Gracias...- apurado y tratando de entender y salir pitando a la vez.
- Espere un segundo - manejando los espacios entre mi puerta y la escalera con sutil desesperanza. Necesito hablar con usted.

Entre nerviosa y decidida, alarga su mano y me entrega un papel doblado.
-Léalo, por favor -afirma con voz firme y ojos cómplices.

En collage. El texto es un collage de revistas variadas. Al principio sólo reparo en las caras de algunos famosos desfigurados a tijeretazos. Y pienso en la venganza de una telespectadora sepultada por las vidas de otros. En segunda mirada leo en silencio:

SOY UNA MOMIA

BUSCO AMIGOS

-Ehh....yo...mire, tengo media hora. ¿Quiere tomar un café?- sin capacidad de reacción ante una verdadera momia.

- No se apure....bebo café común. Sólo. Todas las momias lo hacemos. No se si sabe usted a lo que me refiero. - pregunta hablando solemne y segura. Con seguridad y presencia de momia.

- Pues no...- mientras la sigo a mi cocina.

No se sienta. Sus articulaciones no se lo permiten. Prefiere la posición natural extendida...de una momia, supongo. La observo intrigado mientras sorbe su café con exquisita finura. No se que decir pero no puedo dejar de mirarla.

-Mire. Se que esto le parece raro- arranca segura. Pero soy realmente lo que le digo. El faraón me eligió entre las más bonitas del lugar. Nunca preguntó nada. Me trajo a su corte y a su muerte me enterró con él en esta pirámide. - prosigue entre sorbo y sorbo. El se pudrió hace tiempo. Por mal embalsamado. Lo habrá olido usted cuando se encuentran en el ascensor. Yo, sin embargo, me he conservado intacta. He esperado mi momento y me he dejado encontrar.

Ahora sólo necesito amigos.

Paseo muchas tardes con la momia. Yo, aunque nunca me interesó la arqueología, he conseguido el sueño de todo egiptólogo. Ella, que siempre quiso decidir cuándo y quién debía profanar su secreto, ha encontrado un explorador amigo. Y los cafés del barrio, sin que nadie lo sepa, son breves y casuales testigos del trascurrir de la historia. En humanas minúsculas.

¿Quo vadis?

2006-02-22T12:40:00.000+01:00

¿Puedo mirarte hacer la maleta?
Elige calcetines gordos y jerséis de lana,
debe hacer mucho frío allá donde vas.
No. No iré a despedirte.
Te vas tan lejos de los días,
tan a esconderte de lo que quiero,
que se que no volverás.
Claro que ya partieron otros,
algunos viejos avergonzados
y muchos jóvenes bien morbosos.
El exilio interno está poblado de deseos,
cada uno tan libre, cada cual tan orgulloso,
cada uno tan especial....
Y no te olvides de tus libros de consejos,
los imprescindibles y los dedicados.
Yo no me los quiero quedar.
Dicen que hay sillas y mesas cojas
en los cafés oscuros del exilio,
y que sólo con lamentos vacíos,
son imposibles de calzar.

Todos lo hacen

2006-02-20T13:27:00.000+01:00

Nunca me despertaba a las noches. Esta era mi frase orgullosa en las conversaciones sobre el dormir:

-Yo nunca me despierto, ni con una explosión. Una vez estalló una bombona de butano en el edificio de enfrente y todo el vecindario se enteró menos yo.

Cierto. Exagerado pero básicamente cierto. Una verdad de barrio. De las de café con pastas los domingos. Todo el mundo sorbe café y sabe que las explosiones despiertan a todos. Y todo el mundo mira las pastas y reconoce los sueños profundos a prueba de explosiones.

Nunca me despertaba a las noches. Esta es mi frase triste sobre lo que ya dejó de ser.

Eran las tres de la mañana. Fue un golpe sin eco. Y después gritos. Creo que fueron unas ocho o diez personas. Todas armadas. Todas de negro y con la cara cubierta. Me encañonaban y gritaban. Los puntos laser de sus infrarrojos se posaron en mi frente y mi pecho. Gritaban.

-¡Levántate de la cama hijo de puta! ¡Al suelo cabrón! ¡Al suelo! ¡No levantes la vista! ¡No levantes la vista o te reviento el cráneo!
-¡Donde está el resto! ¡Habla o te pateo el hígado!
-¡Quién más hay, quien mas hay!
-¡Dónde escondes las armas! ¡Habla hijo de puta!!

Hubo muchas patadas y manotazos. Hubo muchos más gritos y preguntas. Hubo también un señor que se identificó. Dijo que era secretario judicial. Aquello era un registro y yo estaba detenido. Tenía derechos. Murmuró una retáhila de la que yo fijé una sóla frase.

-Tiene derecho a permanecer en silencio

En aquel momento decidí que ese era el único derecho que quería ejercer.

El señor secretario me indicó que procedía al registro del cuarto. Yo debía observar. Un grito constante decía que si levantaba la vista me partía en dos. Debía de haber unas nueve o diez personas en un cuarto pequeño que compartíamos dos personas. Aquello duró varias horas. Se lo llevaron todo. También lo mío.

Me trasladaron esposado en un furgón, en cuclillas. Me gritaban y me golpeaban sin parar. Muchas horas de viaje. Golpes gritos y relatos. Se voceaban entre ellos lo que me esperaba. Cómo iba a probar la bolsa. Que tenían preparados los electrodos. Que les había jodido el fin de semana. Que me iban a joder la vida. Que me iban a joder. Que si me acordaba de cómo quedó tal, que si vi las fotos de cuál.

En los cuatro días que duró la incomunicación vi dos veces al forense. De camino a su despacho el agente que me acompañaba me susurró por primera vez:

- Si denuncias tortura te mato. Recuerda que te tenemos un par de días más.

El forense me examinó de oficio. Un breve historial sobre salud, ingresos y alergias. Un ¿te han tratado bien?, al que no respondí. Sólo bajé los ojos. En los días siguientes no pude ejercer ningún derecho. Tampoco el de permanecer en silencio. Me quebraron.

Dos días después me llevaron frente al juez. Fueron dos agentes diferentes a los de los días anteriores. Sonreían y bromeaban. Que no me preocupara.

-¿Vas a denunciar torturas?, me preguntó uno a la vez que me explicaba que su hijo estudiaba derecho y que las últimas vacaciones las pasaron en Perú. Y lo bonito que era Machu Pichu.

Ante mi silencio, me dio una palmadita y espetó:

-No te preocupes. No pasa nada. Total, todos lo hacéis.

El juez decretó libertad sin cargos. El interrogatorio fue breve. Mis respuestas concisas. Mi nombre se debió colar en alguna agenda inconveniente. Cosas del directo.

Denuncié torturas que archivaron por falta de evidencias. No quedó ninguna secuela. Sólo el recuerdo de lo que dejó de ser.

Yo nunca me despertaba a las noches. Ni siquiera para hablar dormido.
Yo siempre pude permanecer en silencio, hasta que aprendí que tenía derecho a hacerlo.

Algo me gusta de ti

2006-02-13T11:39:00.000+01:00

Hay algo que me gusta de ti, amigo,
y no son tus ojos encendidos,
ni la risa desprendida y contagiosa,
ni la gravedad cálida con la que atrae tu pecho.

Hay algo que me gusta de ti, amigo,
y no son tus rizos locos anudando encuentros,
ni las noches desnudas acariciando,
ni el hacernos coletas con los desengaños.

Hay algo que me gusta de ti, amigo,
y no son tus escuchas sin preguntas,
ni los candiles con olor a palabra mágica,
ni los abrazos largos con dedos de beso.

Hay algo que me gusta de ti, amigo,
y no son tus merecemos sólo lo mejor,
ni tus seguro que juntos podemos.
Me he sentado a tu lado, y se que no es nada de eso.

Esto es lo que me gusta de ti, compañero:

Es el olor a casa abierta y soleada,
tu habitar sin pesar ni poseer,
el nunca echarte de más
aunque apenas nos podamos ver.

Es el balcón antiguo del que miramos,
el entrar sin llamar y quedarme a tu lado,
el sentir como miras sin medir el tiempo
y el mirarte peinar sin reproches nuestro silencio.

Iragan Jauna

2006-02-08T18:54:00.000+01:00

De la mano de Gacela y de algo que leí en su bitácora

Unax nunca miraba atrás. Mirar atrás es perseguir al pasado. Y al pasado nunca se le alcanza. Eso le contó su amama (abuela) en los cuentos de invierno, a la luz de la lumbre baja de Errota Berri (Molino Nuevo) el caserio familiar en Dima (Bizkaia).

- Amama, cuéntame lo de Iragan Jauna (el Señor Pasado), lo de cómo corre.
- Iragana Jauna, el pasado, es veloz, muy veloz. Corre y te mira divertido, Unax. No le sigas, nunca le sigas. Se sabe el camino del bosque. Conoce los sitios de Mari*, el atajo a su cueva y al manantial donde viven las lamiak.
-Pero amama, yo corro....Soy más rápido que Eneko, el chico mayor de las piernas largas que vive con izeko (tia) Miren. Amama, me tienes que ver correr
- Ahhh...entonces ¿Corres más rápido que Zumeltza, el arroyo que baja de Urkiola? ¿Y más rápido que Zezengorri, el diablo rojo de la cueva?
- ¡Si amama, mucho más, mucho más!
- Pues incluso así, Unax. El pasado siempre te espera sonriente a la sombra del siguiente roble peinandose los cabellos de viento. Y detrás de él más pasado, y más después....hasta los tiempos de Eneko Aritza.

Unax aprendió rápido. El camino del bosque, los pastos de invierno y la senda estrecha al mercado de Dima. Y cuando bajaba a recoger las cabras de su tio, nunca pisaba las huellas del día anterior. Repetir camino es perseguir el pasado.

*Mari, la Dama de Amboto, es la diosa suprema de la mitología vasca

Vervet

2006-02-03T17:47:00.000+01:00

Hace ya meses del incendio que nos quemó la vida. Es final del invierno austral y todo está seco y chamuscado. En breve, la lluvia nos hará olvidar el color de la nada.

El incendio ha respetado la zona en la que tenemos la oficina. Un oasis de bosque intacto rodeado de cenizas. En él nos agolpamos los humanos residentes y los animales que decidieron no migrar. En él competimos por el espacio y la comida.

Hace calor invernal y hora de almorzar. Yo comito bajo un gigantesco Marula. Comitar es una sensación calurosa y nutritiva. Comer y dormitar a la vez, y a la sombra de un árbol. Comitar es vivir. Primer aprendizaje en la lista de habilidades sociales para sobrevivir en la sabana boscosa Sudafricana.

Mpatametse Mabelane, Tamy, mi compañero de trabajo, y autoproclamado instructor, comita a mi lado. Tamy tiene la costumbre de comitar mucho más horizontal. Es un profesional. Tamy es de Soweto, en Johannesburgo, la gran ciudad. Del bosque, no sabe nada. Lo supe el día que salió huyendo de un gigantesco insecto palo. Impresionante, pero tremendamente inmóvil e inofensivo. El insecto.

El Land Rover aparca a escasos cuatro metros. Forastero. Todo el mundo sabe que no se aparca junto a alguien que comita.

-Hola. Buenas tardes. -en Ingles con inconfundible acento USA.
-Hola. -en Spanglish con inconfundible acento vasco.
-....... -en silencio con inconfundible acento de Soweto.
-Soy Douglas. Douglas Mc Gregor. Soy Biólogo de la universidad de Maryland, en USA. Vengo a hacer un estudio sobre los efectos del fuego en el biotopo savanna-bush africana. También soy experto en elefantes. Busco un lugar donde pasar un par de meses.

Douglas: grande y rubio, chaqueta de camuflaje, sombrero memorias de Africa. Sonrisa cowboy, navaja y machete al cinto. Botas de cuero tres capas.

-........... -Tamy girando levemente la cabeza y pensado hacia mi:
1. No nos ha dicho el año en que se graduó ni el nombre de su novia. Yo paso. Habla tú con él que los blancos os entendéis mejor entre vosotros. Estáis todos locos. Se creerá que me voy aprender su nombre. Increíble manía de decir el nombre cada vez que conocéis a alguien. Si mereces la pena ya te lo preguntaré yo.
2. ¿Has visto a "cojo cabrón" en la rama?

- Lo mejor es que le preguntes a Elvis. Vive en la casa con tejado de uralita que hay al fondo. ¿Ves a aquellos niños jugando Jimba-Jimba (pasarse el balón y cuando a alguien se le cae el resto grita Jimba-Jimba)?. Son sus hijos. - yo, intentando ser amable mientras como aguacate.
- Gracias. Voy para allá.
- Espera. Has dejado el portón trasero del Land Rover abierto y las cuatro ventanillas bajadas. Yo las cerrarías. Esto está plagado de monos.
- ¿Mandriles?
- Sobre todo Vervet (monos grises con rabo largo y la cara negra. Muy graciosos durante el primer mes en el bush. Luego unos demonios saltarines).
- Bah!, será sólo un minuto. - Douglas haciendo de biólogo experto en Elefantes.
-.......- Tamy incorporándose y pensando hacia mí:
1. Un minuto. Too bad! (malo malo)
2. Esto no me lo pierdo. Se acabó comitar. Ahora mirar y disfrutar.

Tamy comienza a contar en alto. Quince, dieciséis.... "Cojo cabrón", el vervet líder del grupo de demonios de élite, ya ha llegado al portón trasero. Su otra gente está en las ventanillas. Poco segundos después la situación se torna crítica. Unos treinta o cuarenta vervets han desecho el equipaje sin desdoblar la ropa. La ansiedad les hace defecar y miccionar constantemente sobre asientos, camisas, comida, mapas, libros de elefantes y manuales de supervivencia.

"Cojo cabrón" cojea a gran velocidad con unos prismáticos colgados al cuello y una Nikon profesional arrastrada con elegancia. La subida al baobab es un poco menos limpia, para la cámara. Desde la rama más alta dirige las operaciones mientras trata de sacar fotos y mirar por los prismáticos a la vez. Unos metros por debajo la ropa y complementos para la vida salvaje corren libres en todas direcciones. Un vervet sediento consigue abrir un tetra-brick de zumo de papaya. La fruta madura es mucho mejor que el zumo de brick, asi que ¿porqué no echárselo por la cabeza?. Unos horribles calzoncillos boxer trepan por los brazos de una acacia.

Tras su minuto, Douglas regresa y palidece. Intenta correr en todas las direcciones a la vez. Los monos observan curiosos desde sus atalayas el desarrollo de un ataque de ansiedad agudo en un humano. El más habilidoso del grupo parece anotar sus impresiones en el cuaderno de campo de Douglas. Se escuchan risas y Jimba Jimba de banda sonora mientras los diablillos gritones hacen continuos solos de felicidad. Tamy y yo no ocultamos, ni queremos, las carcajadas africanas.

Avisar es obligatorio. Insistir es de mala educación. Segundo aprendizaje en la lista de habilidades sociales para sobrevivir a la sabana boscosa Sudafricana.

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El alma de Lahore

2006-01-30T18:57:00.000+01:00

Lahore se guarda un secreto. Su corazón urbano palpita trepidante en el Punjab pakistaní, en la frontera con la odiada y deseada hermana India. Casi nueve millones de pakistaníes se beben sus latidos diarios. Con té y especias. Con "chaluar camise" ellos, un amplísimo pantalón anudado con un cordel en la cintura y un larga camisa hasta las rodillas. Con shari largo y pañuelo a la cabeza ellas. En las calles, muchos más ellos que ellas.

Las telas se agolpan en sus mercados imposibles. Las calles se estrechan y se retuercen plagadas de actividad. Los segundos circulan implacables en un caos de peatones, carromatos, burros, coches, bicicletas y motocarros. El tiempo parece deambular sin rumbo hasta posarse caprichosamente en cualquiera de sus esquinas plagadas de historia: la mezquita de Badshahi, una de las más grandes y hermosas del Islam, el fuerte de Lahore con su Sheesh Mahal (Palacio de los Espejos), o los jardines de Hazuri Bagh en los que, cada domingo, se reúnen poetas, rapsodas y cuentistas a tejer palabra a palabra la tradición oral punjabí.

El Samadhi (mausoleo) de Ranjit Singh, con su cúpulas doradas y sus balaustradas custodia las cenizas del Maharaja que durante años desafió a los británicos, convirtiendo al Punjab en el único estado en la zona no controlado por el "imperio de la civilización y la razón". Conocido como el León del Punjab, Ranjit Singh, seguidor de la religión Sij, creó un imperio multiétnico basado en la convivencia pacífica y la igualdad de derechos entre practicantes del hinduismo, musulmanes y sijs, religiones históricamente enfrentadas en la zona. Tras su muerte, la malgobernanza de su sucesor fue fielmente aprovechada por la corona de su graciosa majestad para traer el cristianismo y extender sus imperiales posaderas a golpe de sable y cañón.

Y sin embargo, el alma de Lahore no transita por sus calles ni se guarda en sus templos. La esencia de la ciudad vive en el ocaso del día. Al atardecer, hombres y mujeres suben a las azoteas para echar a volar sus sueños y anhelos en forma de cometa. Serpientes aladas, dragones, monstruos de cabeza amenazadora y colas multicolor pueblan los territorios del horizonte. Miles de hilos invisibles mantienen las almas unidas a la ciudad mientras el viento vespertino agita los deseos, infla las vanidades y entrelaza los futuros.

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Al entrar en casa: códigos y presencias

2006-01-26T11:18:00.000+01:00

Mi nombre cantado. Desde donde estés.
- Ven y abrázame, por la espalda. Te tengo ganas.
Silencio vacío.
- No se si quiero verte, pero prueba.
Melodía continua sin texto y olor a incienso.
- Quiero que no me molestes.
Golpes desordenados. Hola sordo, sin final.
- Me estoy marchando y no te veo. Eres una baldosa.
Un roce blanco de sábana viva.
- Apresúrate. Tengo frío.
Quietud y segundos breves con peso.
- Tenemos que hablar. Hay varios caminos.
Rumor húmedo y vocales inundadas.
- El agua fresca se llevó el puente que unía nuestras orillas. Te quiero.
Oscuridad y el eco de mi propia mirada.
- Tu presencia ya no ocupa. Nuestros códigos se han hecho foto.

Ausencia

2006-01-23T16:52:00.000+01:00

Esta mañana se me ha perdido tu ausencia.
Desde que me la regalaste, siempre la he llevado encima.
A veces en el bolsillo derecho,
entre un pañuelo de papel y un caramelo de menta.
Iba en una cajita de caoba con doble fondo:
arriba, el último beso con ganas y dos reproches tontos,
debajo, todo el espacio en el que me faltas.
Ha sido paseando por el malecón,
contando las baldosas hasta el banco roto,
escuchado la bajamar.
Un pescador viejo me ha preguntado la hora.
- Yo siempre cuento las horas desde su ausencia. - he dicho detenido
- ¿Y cuántas horas hace ya? - armando paciente su caña.
- No se....no encuentro la caja
- Entonces debe haber amanecido.
Hemos desayunado en un café del puerto viejo,
y las horas, han dejado de pasar.

Hábitos

2006-01-18T17:41:00.000+01:00

Las tiritas con dibujos de caracoles.
Las tiritas de colorines que se cuelgan de techo en los días de fiesta.
Las tiritas de telaraña que se pegan en la cara.
Las tiritas de saliva cuando dices que si.
Las mujeres tirita a las que no se decir no.
Por todas las tiritas, van cinco hábitos raros.
Sin capucha, pero con el ánimo de ofender a quien necesite sentirse ofendido.

1. Gruñirle a la democracia que anula derechos. Y la gruño por no arañarla. Por si me suspende, como hace con los derechos de las personas democráticamente ilegales, o con los de aquellas otras encarceladas en democracia preventiva.

2. Perseguir la longitud y el eco de algunas frases como: "Más vale tener cuernos que colesterol. Por lo menos, con los cuernos, puedes comer de todo"

3. Sentirme como aquel día en que mi tio el gallego me chupó la oreja para despertarme.

4. Darme besos, secarme despacito todos los pliegues y dedicarme canciones sin habérmelo pedido.

5. Decir muchas mentiras y repartir las ganacias entre los pobres de espíritu para que financien su viaje al reino de los cielos.

6. Decir seis cosas cuando sólo me dejaban decir cinco. Y que la sexta sea que si te follas a otro se lo cuentes a algún amigo. A ese que piensa que lo más importante en pareja es contárselo todo. Yo también te quiero pero no me hagas socio de tus remordimientos.

¿He dicho que me gusta dedicar canciones?

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Josu

2006-01-11T13:58:00.000+01:00

Tuvo que pararse a mirar. Le retuvo la envidia inconfesable, la pena del misal, el culto a lo diferente o la soledad del camino. Después se ancló en el juicio, y al cabo, respiró superior.
Josu, la versión local de su José de siempre, terminó de cantar. Mal. A ratos desafinado y con sólo cuatro cuerdas en la guitarra. Las vocales desgarradas y remendadas con grapas y litros de coñac. Las consonantes todas nasales y sordas. Eso si, digno y orgulloso como un rebelde despeinado en el paredón. Y las canciones... siempre la que más se ajusta a cada transeúnte.
Se echó la mano al bolsillo trasero. Buscó el monedero. Revolvió hasta encontrar la moneda más apropiada por debajo de lo poco. Alargó su mano y soltó su perla:
- Espero que no te lo gastes en beber.
- No claro. Vaya tranquilo. Es para una camiseta.
- ¿Una camiseta?
- Si, una que siempre he querido mandar hacer
- ¿Una especial?
- Si. Manga corta, algodón, blanca y con una inscripción.
- ¿Y que pone?
- Por delante pone: Se puede decir de todo...
- ¿Y por detrás?
- pero aburrir no.

*Eneko, esta va por ti. Todo el cariño incondicional, compañero. Gástalo como quieras*

Acornhoek

2006-01-09T15:04:00.000+01:00

Acornhoek huele a frontera. Es un pueblo limítrofe entre Sudáfrica y ella misma. En tiempos del Apartheid marcaba una frontera interior entre la Sudáfrica reservada a los blancos y una de las reservas infames que, con el nombre de estados bantues, crearon para los negros. Hoy esa frontera ya no está pero se ve.

Acornhoek es un lugar imposible. La mayoría de la población vive tremendamente empobrecida. La mayoría es negra. Por el centro del pueblo pasa una carretera que lleva a los parques naturales privados más exclusivos del continente. En las casas de adobe, cemento y paja viven las personas. Los contrastes adornan las calles sin nombre. Hay un supermercado en el que mujeres descalzas y con niños a la espalda hacen su compra empujando un carro. Han caminado durante horas para llegar. Volverán andando con su saco de maíz en la cabeza. Casi no hay blancos en Acornhoek. Los turistas de colorines pasan de camino. Acornhoek es invisible.

En el supermercado me encuentro con Sara, la mujer de Karl. Sara es rubia, ojos azules, muy delgada, muy joven, cara de angel. Sonrie. Ella casi no habla ingles. Tampoco Shangaan (lengua local). Habla Afrikaans (idioma relacionado con el holandés del siglo XV). Yo no hablo Afrikaans, pero Sara me conoce y soy blanco. Karl es mecánico. Me ha arreglado el coche alguna vez y me lo ha estropeado otras muchas. Sara y Karl viven cerca del pueblo, en una propiedad muy cercada. Con alambres. Se sienten inseguros viviendo entre "ellos". Karl nunca ha entendido por qué vivo en Acornhoek. Yo, algunas mañanas, tampoco. El vive porque siempre vivió ahí. No tiene otro sitio y no le gustan "ellos". Pero ahora tiene un hijo con Sara, un hijo de cuatro meses. Su hijo tampoco tiene otro lugar.

Sara espera delante mío en la cola de la caja. Lleva a su hijo Julian en brazos. En un brazo. En el otro lleva una bolsa con varios paquetes de azúcar. La gente nos ignora curiosa. Dos niños descalzos y divertidos se acercan a pedir una moneda. "Mhulungu (blanco), one coin please". Sara se apresura y coloca su bolsa en la cinta de la caja. No puede sacar su monedero y me pide que sujete a Julian. El niño duerme placidamente arropado en una fina manta blanca y apoyado, mitad en el brazo de Sara y mitad en una pistola con un cañón largísimo que llega hasta el final de sus piernas. En una mano me coloca al bebe, en la otra, la pistola. Me insiste en que mientras ella paga no quite el dedo del gatillo. La cajera observa impasible el cuadro.

-Mhulungu, ¿usted no ha comprado nada?

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Nosotros o ellos. ¡A por ellos!

2006-01-03T11:05:00.000+01:00

Él es largo y espigado, muy moreno. Negro.
Tiene pelo. El pelo es rizado rizado, en tirillas.
Él sonrie sin tensión, muy fácil. Abierto.
Tiene ganas. Las ganas flotan solas, en sus manos.
Él vino como es, y también andando. Imparable.
Tiene ritmo. El ritmo es la pulsión de la vida, a chorro.
Él es mi amigo y de muchos. Ahí cabemos todos.
Yo le quiero. No hay papeles que lo prueben.
Él no tiene papeles.
Ellos son muchos y mezquinos, muy legales. Sórdidos.
Tienen ley. La ley es de papel, inhumana.
Ellos juzgan desde el cinto, la rabia y la placa. Mudos.
Tienen tiempo. El tiempo se compra, en los juzgados.
Yo no les he dado mi voz. Hay palabras que lo prueban.
Ellos lo quieren echar.
...........
¡¡Y una mierda!!
Ya han tenido su tiempo barato y su forma muerta.
Ahora es tiempo de la nuestra.
Por nuestra vida. No hay vida ni tiempo que perder.
¡¡A por ellos!!

Gente emboscada

2005-12-30T19:32:00.000+01:00

Wendy, Sabela, Blenfes, Solojose, Ella,
Josean, MH, Vitore, Tres, Nepomuk,
Xenia, Bereni-c, Azzura, Burma, Cattz,
Horacio, Carpediem, Azul, Oruga Gritona
Susi, lanamberguan.......

A todas, todes, todis, todos, todus
URTEBERRION!!!
(Feliz año nuevo)

Ya noto que me invade el espíritu findeañero, que en mi caso, se asemeja a un híbrido entre Agatha Ruiz de la Prada y Argiñano.... Y me pongo tan, tan, tan besucón y tan decirle urteberrion a todo lo que se mueve que no me he podido aguantar. Porque me gusta lo que se mueve.

Y además esta mañana se lo he dicho a un panadero. Urteberrion!. Y se parecía a tanto a Txema el panadero de Barrio Sésamo, que no me ha importando que me haya respondido que a él le hable en cristiano. Porque aunque Urteberrion no es cristiano a mi me gusta como suena, y el panadero tenía carahuevo.

Y además os dedico una canción, que ni es en vasco (con lo que a mi me gusta fardar de idioma) ni es sobre la navidad, ni tiene que ver con el año nuevo, pero que me gusta muchísimo. Y porque wendy quería una canción.

Y porque aunque hace mucho frío me sale el vaho con forma de corazones de Ágatha

Y además le ponéis un poquito de perejil y que quede rico rico.

A vosotras y vosotros, mi gente emboscada

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...y que me haga reir

2005-12-29T14:00:00.000+01:00

Tú te ries a carcajadas,
y yo te pongo un beso
donde nazca la siguiente carcajada,
o donde más brilles,
o donde caiga la boca...
y así hasta que quieras.

El bulto

2005-12-23T19:56:00.000+01:00

Me ha salido un bulto. Gordo y redondo. En el estómago del ego. Justo ahí donde te ves cuando te miras al ombligo. No me preocupa....si no fuera por que me habla. Me habla dentro y su voz suena gangosa y grosera, como de bulto enfadado.

Mi padre, si estuviera vivo, diría que lo mejor es no hacerle caso. El, por lo visto, no les hacía caso a los bultos gordos hasta que un día se murió. No se si se murió de no hacerle caso a algún bulto gordo o de otra cosa. Los médicos dijeron que murió de infarto agudo. Un doctor muy nervioso (el mismo que días antes le dijo sonriente que estaba como un reloj, y todos reímos de felicidad) me dijo que un infarto agudo es cuando un bulto demasiado gordo se para y bloquea el río de sangre. Y que eso es muy difícil de diagnosticar ya que no se sabe cuando va a desprenderse y matar a tu padre.

Yo creo que ese bulto era de los que no hablan, o que el médico es de los que no escuchan, y menos a los bultos de otros. Mi madre, que sigue muy viva, diría que con el tema de los bultos lo mejor es abrigarse y comer más despacio.

-Y es que en esta casa comemos muy rápido, yo la primera, y luego claro, nos salen gases.

Por lo visto, los bultos que preocupan a mi madre son los gaseosos, que no hablan pero meten ruido. Así que todos nos enteramos cuando los tiene. Hasta el médico.

Pero volviendo a lo de mi bulto. Hoy a las 14:20 he escuchado un susurro lastimoso. Era él. Su voz gangosa me pedía atención para contarme lo mismo de siempre vestido de nuevo. Su cuento de tristeza y rabia. Así decía:

La rabia siempre apunta al centro de los besos, curva los labios, roza los dientes y pudre la lengua. La rabia no respeta los abrazos ni las miradas. No respeta la risa, no respeta las ganas ni a los vivos. No respeta ni a dios.

La rabia no deja escuchar el respirar tranquilo de un niño dormido en tus brazos. Abre poros y suda, pero deja pasar el frío. Moja, rodea y confunde, como la lluvia en el mar.

La rabia es la droga de la vigilia. Descansa en el pecho, incendia los versos, rompe las palabras y, al final, dibuja una sonrisa. No la digieres pero quita el hambre.

Hoy le he escuchado. Quizá porque no me he acordado de mi padre. Quizá porque al acordarme de él me ha asustado la idea de que se desprendiera el bulto y muriese allí, de infarto agudo. Quizá porque me aburría en el trabajo y necesitaba una distracción. Darme pena, por ejemplo. Y me he dado tanta pena.... Y al final sólo aburrimiento. Aburrirme, aburrido y aburriendo, que es como cuando se juntan el hambre y las ganas de comer (eso lo diría mi madre).

Mientras tanto la luz de la tarde cedía el paso a la noche y yo me quedaba atrapado en un lamento. Gracias al beso y la canción que me sacaron de allí.

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Oxamu

2005-12-21T10:44:00.000+01:00

Ven, mira, ponte aquí pegadito a mi espalda.
Que no corra el aire.
Levántame la camiseta y frota despacito.
No me dejes ni un poquito sin tocar.
Hummmmm!!! Por ahí, por ahí aprieta más!
Claro, claro que puedes utilizar las uñas.
No, no me molesta que apoyes la boca en el hombro.
Me encanta el roce de tus dientes.
Lo se, pero debe esperar un poco todavía.
Quiero apoyarme un poco más en tu piel.
Es tan dura, tan rígida, tan antigua...
Y ahora, tus piernas cortas y tus dedos afilados
Písame el pecho sin pesarme. Flotando.
Camíname dulcemente por encima, arrastrando lento.
Es tan suave el tacto mojado de tu pecho.
Y ahora, por un último instante, me gustaría abrazarme a tu cola.
Muévela sin prisa, Oxamu, balancéame cariñoso.
Si claro, ya puedes caminar hacia el rio.
No, no me importa donde lo hagas.
Yo ya me entrego a tu boca, Oxamu.
Tu mandíbula poderosa, tus dientes.
Y cuando acabes, túmbate al sol y ya no pienses más en mi.
Ahora yo también soy Oxamu, el cocodrilo!!

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Agadez

2005-12-15T21:06:00.000+01:00

Agadez está en tierra Kel Tamasheq, lugar de los que hablan Tamahaq, Imashaghen ( "los libres"), Tamust (la Nación), la gente Tuareg. Es la capital de Aïr, una de las federaciones tradicionales Tuareg.
Agadez también está en Niger. Segun la ONU, el país que ocupa el lugar 177. El más pobre de la tierra.
Agadez es además sinónimo de movimiento. Transita desde la edad media. Punto obligado de las caravanas comerciales entre Kano (Nigeria) o Timbuktu (Mali) en Africa del Oeste y los oasis norte africanos de Ghat, Ghadames y Tripoli (Libia).
Desde hace más de un año, hasta Agadez también viaja la hambruna. La muerte anunciada para los Imashagen. Los nómadas, la gente que se mueve.
Hasta Agadez también viajó recientemente Moratinos, ministro de Asuntos exteriores.Moratinos llevaba ayuda humanitaria bajo el brazo. No volvió de vacío. En su cartera trajo un compromiso del gobierno de Niger. Un compromiso contra la historia. La promesa de parar el movimiento.
Dicen que Agadez es paso de inmigración ilegal, localidad central en la ruta hacia Argelia, un nudo básico en la ruta de los de subsaharianos hacia Europa.¨La única contrapartida es ética y moral" dice Moratinos.Las autoridades de Niger se han comprometido a controlar la inmigración ilegal. Han solicitado ayuda para ello. Moratinos la traía bajo el brazo.

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Oh God!!!

2005-12-14T12:01:00.000+01:00

God, dear God
I can´t sleep.
ARNOLD...IT´S ME...
God!!!
ARNOLD, ¿TE REMUERDE LA CONCIENCIA?
(Diosito habla de todo un poquito, como Ansar)
Yes God,
No se que hacer...
ARNOLD, PIENSA, RECAPACITA
(God siempre pide esfuerzos sobrenaturales por su gracia divina de la muerte)
Pues no se.. lo ejecuto o no lo ejecuto
lo ejecuto o no lo ejecuto,
lo ejecuto o no lo ejecuto
(diez jóvenes negros apaleados más tarde)
Thank you God!
Tengo a very good idea:
Lo torturo (25 años) y luego me lo cargo!!

De ojos y hojas

2005-12-12T19:14:00.000+01:00

Hemos terminado de cenar. Fuera hace frio y llueve. Llevamos ya más de dos semanas sin ver la luz del sol. Y ahora es ya de noche.

Bery es de Bulawayo (Zimbabwe). Lo que más teme en el mundo son las estampidas de elefantes. Una destrozo la aldea que había salido bien parada de la guerra de la independencia. Le encanta mi patxaran casero y cualquier plátano. Nunca comería una patata frita de tu mano (No man, eso es de maricones!), pero caminamos durante horas tiernamente agarrados por las calles de Bruselas. Así se hablan los hombres que tienen algo que decirse.

Deo nació entre Ruanda y Zaire (República democrática del Congo). Todavía no tiene miedo a nada. Todavía no sabe que pronto empezarán una terrible guerra en su país y él tendrá que volver del exilio a tratar de sacar de allí a su mujer e hijas. Le despediremos con una gran fiesta africana que convoque a la vida y la suerte. Nunca sabremos más de él.

Lulu es Etíope, de Addis. Su nariz, una forma europea en una cara africana, es la única en la casa que no parece oler la combinación de especias recién llegadas con su madre, y que dan sabor a toda su comida y olor a todo lo demás; incluida mi piel, el pelo rasta de Bery y las americanas a rayas de Deo. Lulu nunca pregunta. El sólo escucha y sonríe. Yo se que pasa horas imaginándose vidas para desconocidos con los que se cruza o poniendo voz a conversaciones lejanas en los bares.

Hoy no vamos a salir. Bery nos quiere enseñar a su familia. Vuelve de su habitación con un manojo de fotos desordenadas. Las extiende sobre la mesa de la cocina, respira,...:
- Estos son los míos. Estos son mis hermanos.
Deo y Lulu observan en silencio. Hay al menos cinco fotos en las que se pueden contar por lo menos treinta personas. Yo pregunto:
- Bery, ¿cuántos hermanos tienes? Deo y Lulu vuelven sus caras con gesto entre divertido y extrañado.
- ¿Que cuántos somos? - Bery sorprendido. No se, somos los que ves ahí....¿Qué pasa que tú cuentas a la gente?
- Sí... -respondo boquiabierto. Yo sí.
- ¡Cuentas a la gente como si fueran ovejas!- exlama Deo. Lulu asiente en silencio.
- No man, eso está mal. Eso no se hace. -Bery, ante mi desconcierto y con el acuerdo general (menos uno) de la mesa.
- Además de mal educados sois también un poco tontos… ¿A ti se te ocurriría contarle las hojas a un árbol?- pregunta Deo entre risas de los otros dos.
-Pues eso.

Wiracocha

2005-12-09T17:25:00.000+01:00

Angela Condori vive en Pampaphalla, en el valle del rio Vilcanota, a varias horas en carro desde Cuzco. Pampaphalla es una minúscula aldea a la sombra de un cerro pelado protegido por el Apu Jururu. Angela es vieja, desdentada, dulce y desconfiada. Me recibe sentada en el suelo de su choza de adobe. Vive sola. Me siento frente a ella y le presento mi chuspa (pequeña bolsa tejida a mano). Parsimoniosa, elige tres hojas de coca, las ofrece a sus Apus y las pilcha (masca) ceremoniosamente.
- Se que ha venido porque dicen que soy la persona más pobre del pueblo, dice sosteniéndome la mirada.
- Gracias por atenderme.
- ¿Y usted de donde viene, Wiracocha (caballero)?
- De España
- ¿Donde está España? ¿Queda más lejos que Sicuani? (Sicuani es el pueblo más grande de la zona, a varias horas a pie)
- Mucho más lejos
- ¿Más lejos que Cuzco?- pregunta con incipiente cara de asombro
- Bastante más lejos
Angela murmura pensativa durante varios minutos.
- Entonces... ¿Está más allá de Lima? - Capital de Perú y, según me indica, un lugar tan lejano que nunca nadie que haya ido ha vuelto jamás. Tampoco sus dos hijos.
Con un palo seco dibujo un mapa en el suelo. Pinto Europa, América y, sobre todo, pinto un océano Atlantico tan grande como cabe en el espacio entre los dos. Sobre el mapa le indico su pueblo, Cuzco, Lima y finalmente, al otro lado del océano, España.
Angela recoge su mirada, y con voz silbante....
- Entonces Wiracocha, usted no ha llegado hasta acá en carro
- No....
- Quiere decir que...- mirando fijamente al cielo- que ha venido volando
- Si. En avión.
Angela Quispe arranca una sonora carcajada de su pecho, mientras señala al cielo y se tapa la boca.
-Wiracocha, perdone, pero dice que ha venido usted volando y desde tan lejos ¡para verme a mi!

Lahla'Nkosi

2005-12-05T11:56:00.000+01:00

Se contaba que llegó de Kinsahsa atravesando Africa en tren.
Le decían Kifi Kongo por su eterna pipa aromática y la voz afrutada que se escuchaba dulce en el Big Hole de Kimberley, entre paredes de barro-piedra y horas de diamante. Su familia se apretaba en los pliegues de su buzo minero. El niño y la joven mujer de la foto arrugada, el universo más allá de las manos rotas y los días oscuros.

En su reverso escribió la dirección. Durban, Kwazulu-Natal. Fue su compañero de habitación quién la envió, junto a una breve nota, la mañana después de su muerte en el hospital.

Llegaron un mes después de su entierro en el cementerio propiedad de la compañía minera. Junto a ellos viajaba Lahla'Nkosi, un espino de búfalo (Buffalo Thorn Tree) con el que capturaron su alma. En el camino de regreso a casa nadie preguntó porqué una rama de espino ocupaba asiento junto a un joven con piel de baobab y una bella mujer de luto. Cuando el revisor pidió los tres billetes la mujer se los mostró impasible mientras oía al joven cantar una canción entre susurros.

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Baby-gore

2005-11-30T12:17:00.000+01:00

No tengo televisión. Nada que ver con el jipismo.
Es sólo falta de personalidad. Adictivo que es uno.
Pues eso, que me estoy quitando (reverencia: Pata Negra).
Eso si, me guardo un chute catódico en la recámara.
Vivo mi abstemia esperando la versión baby-gore de Eurovisión: Recién nacidos, muertos súbitos, sietemesinos y pre-personas cantando “gugugugu-buaaaaa" envueltos en cordones umbilicales, borrachos de líquido amiótico y tocados de placenta.
Ya lo decía Luis Miguel Dominguin, ilustre filósofo del estoque: "No hay arte sin tortura"

Patrullero cybernético Agustín

2005-11-29T11:18:00.000+01:00

Hace algún tiempo leí por ahí sobre la creación de una unidad cibernética en la Guardia Civil. Debo reconocer que, aunque soy hijo de una chacha, no me ponen los uniformes. Y sin embargo no pude con la tentación de pensar como sería el informe de actividad número 1 del primer patrullero cibernético del cuerpo.

Destinatario: Al señor Sargento Wifi de USB y modems.
Asunto: Informe A, o primero, del patrullero cybernético Agustín:

De que estando yo estacionado a mi derecha en la vía infonet, un microchip pilotado por un byte melenudo, presunto sospechoso de pertenencia al comando virusdelresfriado@de.bayer, procedió a realizar una maniobra inlegal invadiendo el carril de aceleración de cybernautas.

En aplicación del código primero de la legislación Vicente (a propósito mi Sargento, ¿quién es el susodicho Vicente ese que está en todas las legislaciones?) procedí a perpetuar un seguimiento inmediato tendente a la identificación del mencionado individuo byte melenudo. Sinencambio, en el momento de proceder al arranque manual de biscuter Netsqueip (motor de dos kilovaits, le recuerdo) asignado a mi unidad de intervención informática, la pistola de rayos UVA en el cinto de protección Doctor Nortons se enredó con la pantalla antirallos del mencionado biscuter. El gatillo se activo con la mala fortuna de disparar una ráfaga mortal del tipo www.pim.pam.pum. que atravesó el cráneo oscipital del ratón de control de mi biscuter.

Ya le dije mi Sargento que, aunque el Bill Gates ese no lo escriba en las contraindicaciones del Nestqueip, a mi no me parece buena idea lo de que el gatillo y el ratón estén tan cerca uno del otro. En mi pueblo siempre ha sido el caso que susodicha mezcolanza tiende a causar problemas indisolubles, en el largo plazo me refiero.

El resultado de la infructuosa tentativa de persecución es el siguiente:
1. El fallecimiento instantáneo y colateral de pobre ratón (y ya van dos en un mes)
2. Un agujero de tamaño Megabait en el pantalón del chándal de los domingos (he olvidado indicar mi Sargento, que la tarde de autos, debido a que el pantalón del uniforme de acción cybernética estaba machado de güebo frito, estaba yo uniformado con el pantalón del chándal del Real Madrid y la camiseta reglamentaria)
3. La fuga del sospechoso con el consiguiente corte de mangas y el descojono generalizado de los usuarios de la vía.

Para concluir mi informe, y por respeto al difunto ratón que lo fue, me gustaría solicitar permiso para ausentarme de las prácticas de tiro al güindous de la tarde de hoy. También solicito que el siguiente ratón adjudicado a mi unidad informática sea una buena rata de alcantarilla que yo mismo me ofrezco a cazar. Entiendo que no será tan aerodinámica como el ratón al uso, pero será más duradera y capaz de plantarle cara al dichoso gatillo.

Sin mas asunto que relatar se despide hasta el subsiguiente informe de acción,

Patrullero cybernético Agustín.

Pd: Espero que no siga cabreado por lo del partido de escuás del otro día. De verdad creo que el último tanto fue bueno aunque rompiera la cristalera con la crisma. Para mi que las habitaciones del escuás son muy pequeñas. Creo que sería mejor tener menos habitaciones en el gimnasio del cuartel, pero el doble de grandes y sin cristalera, que además de romperse también tienen lo suyo para limpiar.

Con forma de ti

2005-11-28T12:57:00.001+01:00

Entro aturullado y sin demasiada convicción. Repaso todas las caras iluminadas. No te veo.
Salgo sin demora. Fuera llueve y me jode mojarme. Hace frio. Mucho frio.
Repaso mentalmente el plano de tus costumbres. Quizá estés en La Sierra.
Mikel no te ha visto pero quiere hablar. Me pregunta no se qué. Le respondo no se cuál. Insiste en que le cuente. Le digo, breve, todo lo que le gusta oir. Lo repite complacido. No me interesa, pero me gusta su abobado gesto de placer.
Salgo de nuevo. Ahora sin rumbo. Camino apretado y el pelo mojado.
La lluvia arrecia....
Espero un milagro con forma de ti.

Me mata el matiz

2005-11-25T14:13:00.000+01:00

Hombre joven de erección intermitente busca noche compartida.
..................................................................................
Hombre! Tampoco tan joven,
sin uniforme escolar,
pero sin derecho a crédito vivienda subencionado,
o entradas multicine dos por una.
Hombre conservado, digo.
Intermitente....como en intermitente:
que se apaga y se enciende sin interruptor.
Eso si, con veinte dedos intactos,
sin mutilaciones por congelación.
Erecto de brazos y piernas,
columna vertebral testeada en chequeo anual,
de la seguridad social. Calidad pública.
Erecto pero flexible,
con tendencia a la inclinación, digo.
Busca noche, o tiempo de oscuridad asimilable,
como de tenue penumbra con visibilidad,
no tanto estilo "negro de luto ibérico".
Aceptaría gafas tintadas en mañana soleada, digo.
Compartida. No en exclusividad,
como en partida con...
quien más sea de la partida.
Más bien sin preguntas impertinentes,
o sin ninguna pregunta ni interrogación silenciosa, digo.
No se si me explico.
El matiz me mata.

Quereres

2005-11-23T11:39:00.000+01:00

Hoy quiero estar sin juzgar nada.
Quiero que nada me parezca.
Que la luz no sea demasiado tenue,
que tus ojos no reflejen fantasmas.
Hoy quiero poder mirarte,
esperarte sin una respuesta.
Decirte sólo brillante o azul.
Hoy quiero que no amanezcan
las ganas de "ya te lo decía yo".
Hoy quiero que la piel sólo sea un espejo,
aunque no entienda porqué no la acaricias.

El rey del olvido

2005-11-22T11:30:00.000+01:00

Hoy hace 30 años de su coronación y la prensa no se ha olvidado del aniversario. El País publica un especial de 72 páginas sobre su reinado. ABC un monografico titulado "Historia de un éxito". Las memorias y semblanzas sobre su real figura son portada en casi todas las revistas. Ninguna se olvida tampoco de resaltar su actitud democrática y el comportamiento durante la noche de la "tejerada". Un día para recordar.

Y sin embargo casi nadie entrevista hoy a los olvidados de "su graciosa majestad" (porque, al parecer, el tío es además un graciosillo en su real intimidad). Y es que su trono, su real posadera, se sientan sobre el silencio y la desmemoria. La restauración borbónica española es la guinda de una transición política que, en el nombre de la reconciliación, corrió un negrísimo manto de olvido sobre el legado del "innombrable" caudillo que tendió la mano al democrático rey. Sus 30 años de reinado son el resumen de un planificado y vergonzoso olvido. El mismo olvido que ha consagrado como demócratas intachables a personajes ligados a la represión y el genocidio franquista (el "bueno" de Fraga, por ejemplo) y que sigue sin reconocer ni reparar la memoria y la dignidad de todas aquellas personas que lucharon por la libertad contra el fascismo y que fueron asesinadas, represaliadas, encarceladas, torturadas, exclavizadas en trabajos forzados y finalmente olvidadas en nombre de la democracia. Sus historias deberían ser lo único celebrable en el día de hoy. No hay peor gobierno que el de la desmemoria.

Un beso para Lukas

2005-11-21T11:03:00.000+01:00

A Lukas nunca le gustaron las putas. Ni sus faldas cortas, ni su medio cuerpo al aire, ni los tacones, ni los ojos repintados. Mujeres como machos en celo. Si. Le reventaba su poderío suficiente, su enseñarse sin verguenza, el contoneo de vendedora ambulante, el manejo de la mercancía.

Y su más profundo desprecio se le encendía entre las piernas. Cada noche. Cada hora mirándolas desde el coche. Cada segundo del ritual. Elegirlas era su poder. Cada zorra que subía al auto sujetaba los cimientos de odio sumiso de su cuerpo. Y después las luces se desvanecían. Se dejaba en sus manos. Se olvidaba en su boca experta. El nunca las tocaba. Inmovil en el asiento. Recorrido de placer que lo atravesaba. En silencio.

A Lukas nunca le gustó el final de cada noche. Sacaba lo habitual de la cartera y conducía pausado hasta el lugar de trabajo de ella. Deceleraba lentamente esperando a que el coche parara en la acera indicada. Ponía el freno de mano... y respiraba varias veces con la angustia del que se despide. Después les pedía un beso. Siempre las miraba caminar hacia el siguiente cliente. Se resignaba a su marcha con una melancolica mueca de tristeza y volvía a vestirse en su traje de desprecio.

A Lukas nunca le gustaron las putas. La putas no dan besos.

La ciudad del nómada

2005-11-18T10:36:00.000+01:00

Llegaron de la mano.
Alquilaron un apartamento sencillo.
Durmieron en el único colchón.
Solo él supo de su tacto dulce.
Sólo él supo de su aliento de leche.
Desayunaron fruta a la mañana.
Las comidas casi siempre fueron rápidas.
Para la cena nunca faltó el tiempo.
Pasearon a diaro por el parque.
Despidieron muchos años el invierno.
Ningún diario local informó de su partida.
Su tiempo, acumulado hoja con hoja,
se lo llevó el viento.

Fukuyama y yo

2005-11-17T20:30:00.000+01:00

La historia no había terminado, se rectifica Fukuyama en su último libro.
Le sigo mirando con ojitos de azabache y carita descarnada, como de higo con su gotita de miel.
Volvemos a ser historia...Por que la prehistoria si termino, ¿o no?
Respondame, señor Fukuyama !!